Lyrics of Исповедь - Ганза

Исповедь (original)

А кто они по сути мне?
Чужие люди.
Напоминание о жизни, которой не будет.
Это не будни виной, тому что мы далеки.
На расстоянии протянутой руки.
Слепые… Ни мысли о точке возврата,
Я сохраняю под сердцем эту надежду на завтра.
Либо я, либо они — кто-то оставит след.
Рождённые в 80-ых — «Стране Советов».
Но я не чувствую ни грамма ностальгии по школе,
Из старого оставив пару дворовых приколов… Всё…
И не было ведь ни кого, кто прикрывал мне спину,
Хотя свежа ещё кровинушка за магазином.
И я забыл бы об этом, да только не с руки.
Как-то надоело жить в состоянии «грогги».
Не обивать же пороги в преддверии зимы,
Не важно, что раскаялся, лишь бы ты вытер ноги,
Убогим не воздастся, свет пропадает во тьме,
Жить во лжи, жить — не жить, жить, не видя неба.
Забившись в угол души, в тишине видеть сны,
Весна подарит ветер, запахом свежего хлеба.
Кто идёт на свет, кто-то ставит след,
Во тьме, где никого больше нет.
Где только я…
…И старые друзья…
В мире вещих снов, сожжены мосты,
Я иду сквозь дым в море пустоты,
Где как маяк…
…Старые друзья…
А кто ещё мне скажет, что я запутался,
Пошёл не той дорогой, или просто сбился с курса?
Помню крики в спину: «А ну стоять, нерусский!»
Бутылка в голову, какое там шестое чувство?
Два-Ноль-Ноль-Шесть — едва-ли припомню с улыбкой.
Воспоминания — словно работа над ошибками:
Как-будто тот же двор, под тем-же старым клёном,
И разговоры ни о чём под «Портвешок"креплёный,
Свобода, развод на горькую правду,
Ведь мы же не чужие, так и отвечаем на равных
«Не надо норова, братик… хватит гонева
И так уже не мало пыли на грязных ладонях»
Взрослые, что не отлипают от телека,
Чтобы узнать, как там — в Мексике или Америке,
Потом про деньги что-то — под битую посуду.
И вот они — людишки, созданные друг для друга…
Браво!
А я тут всё жду перемены,
Но открывая глаза — вижу шершавые стены.
И всё, что мне остаётся — эти вещие сны.
Не каждый из пацанов дотянет до весны.

(translation)

And who are they to me?
Strangers.
A reminder of a life that will not be.
This is not everyday fault, because we are far away.
At arm's length.
Blind... No thought of a turning point,
I keep this hope for tomorrow in my heart.
Either I or they - someone will leave a trace.
Born in the 80s - "Country of the Soviets".
But I don't feel a single ounce of school nostalgia,
From the old one, leaving a couple of yard jokes ... That's it ...
And there was no one who covered my back,
Although the blood is still fresh behind the store.
And I would forget about it, but not out of hand.
Somehow tired of living in the "groggy" state.
Do not beat the thresholds on the eve of winter,
It doesn't matter that you repent, as long as you wipe your feet,
The poor will not be rewarded, the light disappears in the darkness,
To live in a lie, to live - not to live, to live without seeing the sky.
Crawling into the corner of the soul, in silence to see dreams,
Spring will give the wind, the smell of fresh bread.
Who goes to the light, someone puts a trace,
In the darkness where there is no one else.
Wherever I...
…And old friends…
In the world of prophetic dreams, bridges are burned,
I walk through the smoke into the sea of ​​emptiness,
Where is the lighthouse...
…Old friends…
And who else will tell me that I'm confused,
Went the wrong way, or just strayed off course?
I remember screams in the back: "Come on, stand, non-Russian!"
Bottle to the head, what's the sixth sense?
Two-Zero-Zero-Six - I can hardly remember with a smile.
Memories are like working on mistakes:
As if the same yard, under the same old maple tree,
And talk about nothing under the "port" fortified,
Freedom, divorce for the bitter truth,
After all, we are not strangers, so we answer as equals
“No need for temper, brother ... enough persecution
And so there is already a lot of dust on dirty palms"
Adults who do not come off the TV,
To find out how it is - in Mexico or America,
Then something about money - under the broken dishes.
And here they are - people created for each other ...
Bravo!
And I'm still waiting for a change,
But when I open my eyes, I see rough walls.
And all that remains for me are these prophetic dreams.
Not every boy will make it to spring.