Translation of the song lyrics Идиот - Саграда, Соль земли

Идиот (original)

Голубь пролетел под куполом сельского храма,
Утром рано он наблюдал за ним обрадованно,
Выйдя за церковную ограду, он ждал чудес,
Под синевой небес звал его отец-лес.
Запах тех мест: рощи, луга и пашни,
Его рука их соберёт в наброски карандашные,
Русские сказки в народе полны дремучих тайн,
И по полям их бродит чёрная жуть, читая…
Федя любил литерату,
Много пил чай, много курил и много думал,
Он вспоминал, как мама умирала от чихотки,
Вот от чего её лицо запомнилось так чётко.
Снова зачёркнуто, то что писал с весны,
И. отца наверное убили крепостные,
Мимо прохожие плыли по мостовым,
Сквозь густой морозный дым, в лапы беды.
Тут очень пьют под музыку вечерних вьюг,
Вечный порочных круг, Санкт-Петербург,
Бедные люди, белые ночи,
Звуки прилюдий, россыпи многоточий…
И вдруг всё кончилось, сорок девятый год,
И кто-то тянет, кто-то ведёт на эшафот,
Ещё живой, но ветер смело хлещет по лицу,
Он ждал расстрела на Семёновском плацу.
В кандалах, впереди сибирский тракт,
Там где горит любовь, там отступает страх,
До Сибири, до острога, Крест — это дорога,
Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.
В кандалах, впереди сибирский тракт,
Там где горит любовь, там отступает страх,
До Сибири, до острога, Крест — это дорога,
Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.
Там где нары в два этажа, среди катаржан,
Где взгляд людей ничего не выражал,
Он ждал, он жадно взглядывался в лица с чёрным ртом,
Потом он вспомнит и запишет всё про мёртвый дом.
О том бездонном горе клеймённых и отверженных,
Лишившихся имён, вцепившихся в надежду,
О том, что между ними есть способные простить,
О том, что белые одежды нужно уметь носить.
Осилит этот путь идущий,
И пусть в конце он упадёт в приступе падучий,
Поручик Достоевский узнает свой народ,
Тот кто идёт этой дорогой для мира Идиот.
И Радион потом пришьёт петлю к подкладке,
Украдкой глядя, как старуха возится с укладкой,
Уплаты требует долги, черный потолки,
Её намёки колки, её руки так тонки.
Игрок поставит всё и потеряет на рулетке,
Своей рукой оставит на полях пометки,
Даст медную монетку озябшей попрошайке,
В одном шаге от счастья вдруг произнесёт:"Прощайте!"
И вальс ветров приподнимит полы пальто,
Не оглянувшись даже он скажет:"Всё не то…"
И он пойдёт разглядывать тот потолок и трещины,
В огромной комнате вдвоём у трупа женщины.
В кандалах, впереди сибирский тракт,
Там где горит любовь, там отступает страх,
До Сибири, до острога, Крест — это дорога,
Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.
В кандалах, впереди сибирский тракт,
Там где горит любовь, там отступает страх,
До Сибири, до острога, Крест — это дорога,
Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.

(translation)

A dove flew under the dome of a rural temple,
Early in the morning he watched him joyfully,
Leaving the church fence, he was waiting for miracles,
Under the blue of the sky, his father-forest was calling.
The smell of those places: groves, meadows and arable land,
His hand will collect them into pencil sketches,
Russian fairy tales among the people are full of dense secrets,
And black horror roams their fields, reading...
Fedya loved literature,
I drank a lot of tea, smoked a lot and thought a lot,
He recalled how his mother was dying of a sneeze,
That's why her face is remembered so clearly.
Crossed out again, what he wrote from the spring,
I. Father was probably killed by serfs,
Passers-by floated along the pavements,
Through the thick frosty smoke, into the paws of trouble.
Here they drink a lot to the music of evening blizzards,
Eternal vicious circle, St. Petersburg,
Poor people, white nights
The sounds of the crowd, the scattering of dots...
And suddenly it all ended, the forty-ninth year,
And someone pulls, someone leads to the scaffold,
Still alive, but the wind boldly whips on the face,
He was waiting to be shot at the Semyonovsky parade ground.
In shackles, ahead of the Siberian highway,
Where love burns, fear recedes,
To Siberia, to prison, the Cross is the road,
Boys in the streets will find and lose God.
In shackles, ahead of the Siberian highway,
Where love burns, fear recedes,
To Siberia, to prison, the Cross is the road,
Boys in the streets will find and lose God.
Where the bunks are two stories high, among the Cathars,
Where the look of people did not express anything,
He waited, he greedily looked into faces with black mouths,
Then he will remember and write down everything about the dead house.
About that bottomless mountain of the stigmatized and outcast,
Nameless, clinging to hope
About the fact that between them there are those who are able to forgive,
That white clothes should be worn.
Overpower this path going,
And let him fall in an epileptic fit at the end,
Lieutenant Dostoevsky recognizes his people,
The one who goes this way for the world Idiot.
And Radion will then sew the loop to the lining,
Stealthily watching the old woman fiddling with her hair,
Payment requires debts, black ceilings,
Her hints of pricking, her hands are so thin.
The player will bet everything and lose on roulette,
With his own hand he will leave notes in the margins,
Will give a copper coin to a cold beggar,
One step away from happiness, he suddenly says: "Goodbye!"
And the waltz of the winds will lift the skirts of the coat,
Without even looking back, he will say: "It's not that..."
And he will go to look at that ceiling and cracks,
In a huge room together at the corpse of a woman.
In shackles, ahead of the Siberian highway,
Where love burns, fear recedes,
To Siberia, to prison, the Cross is the road,
Boys in the streets will find and lose God.
In shackles, ahead of the Siberian highway,
Where love burns, fear recedes,
To Siberia, to prison, the Cross is the road,
Boys in the streets will find and lose God.