Lyrics of Moha - La Rumeur

Moha (original)

Il se fait tard, très tard, bientôt le soleil
Et Moha n’a pas sommeil, il veille les yeux vides
Sur le carreau aride au mur de sa minuscule cellule
Une cigarette mal roulée se consume et tremble
Aux bouts de ses doigts exsangues
Qui semblent mourir le long de sa jambe
Moha ne bronche pas, les mots sont froids
Leur écho se cogne aux parois
De cette cage qu’il partage avec un rayon de lune voilée
Et quelques rats pressés, aux pas vifs et feutrés
Par terre, un miroir s’est éparpillé en mille fragments de verre
Parmi deux, trois bibelots, des vêtements, une radio
Et des livres coincés sous un meuble renversé
Une sale odeur aux relents d’urine et d’excréments
Flâne et se pavane depuis que les chiottes sont tombées en panne
La tête dans une volute de fumée diaphane
Moha accroupi aux pieds du lit
Serre dans sa main une photo jaunie
Une vieille photo où un grand homme droit a mis sa plus belle chéchia
Un grand homme droit que tout le monde fête à son retour de la Mecque
Mais un grand homme droit qui vient de partir dans un ultime soupir
Un peu de sel sur une plaie ouverte…
Durant la promenade, à l'écart des camarades
De misère habituels, et selon le rituel
Moha tourne et tourne, puis s’enroule en boule
Dans des mots qu’il traîne, chuchotés à lui-même
Des mots qui malmènent, qui se referment
Et qui drainent de lourdes larmes blanches
Très vite essuyées d’un revers de manche
Il avait tant à lui dire, tant de choses à finir
Rattraper le pire, voir s’esquisser un sourire sur son visage
Où l'âge avait creusé les entailles
D’une trop longue bataille sur des sentiers de feraille
Et Moha s’injurie, et Moha se maudit
En tirant la courte corde de sa chienne de vie
Sans grandes œuvres, ponctuée de basses manœuvres
Comme un mauvais fleuve
A la sortie de l'échec, on lui a vite appris à conjuguer du bec
Sur des pupitres en bois sec
Les blocs de Nanterre ont des mâchoires de fer
Et le cachot tire la chasse en effaçant les traces
Un coup de sifflet ramène tout le monde à l’entrée
Et on se presse encore, sans la force d’un effort
A l’exacte verticale des miradors
Un peu de sel sur une plaie ouverte…
Il se fait tard, très tard, bientôt le soleil
Moha dort d’un lourd sommeil
Au matin, il se rendra à l’atelier souder des pièces d’acier
De quoi payer le miel de sa gamelle
Et puis, si la fatigue se tait, il relira cette lettre froissée
Qu’il n’a pas pu envoyer, et qui semble saigner
Sous les toits d’ardoise du pénitencier

(translation)

It's getting late, very late, soon the sun
And Moha is not sleepy, he wakes with empty eyes
On the barren tile wall of his tiny cell
A badly rolled cigarette smokes and quivers
At his bloodless fingertips
Which seem to die along her leg
Moha don't flinch, the words are cold
Their echo hits the walls
From this cage he shares with a veiled moonbeam
And a few rats in a hurry, with quick and soft steps
On the floor, a mirror shattered into a thousand shards of glass
Among two, three trinkets, clothes, a radio
And books stuck under an overturned cabinet
A dirty smell with hints of urine and excrement
Lounging and strutting since the toilet broke down
Head in a wisp of diaphanous smoke
Moha crouching at the foot of the bed
Holds a yellowed photo in her hand
An old photo where a tall straight man put on his finest chechia
A great upright man whom everyone celebrates when he returns from Mecca
But a tall straight man who just left with a final sigh
A little salt on an open wound...
During the walk, away from comrades
Of usual misery, and according to ritual
Moha spins and spins, then rolls up into a ball
In words he drags, whispered to himself
Words that hurt, that shut down
And that drain heavy white tears
Very quickly wiped out with a setback
He had so much to tell her, so much to finish
Make up for the worst, see a smile on her face
Where age had dug the notches
From too long a battle on scrap tracks
And Moha curses himself, and Moha curses himself
Pulling the short rope of his female dog of life
Without great works, punctuated by low maneuvers
Like a bad river
On leaving the failure, he was quickly taught to conjugate beak
On dry wooden desks
Nanterre blocks have iron jaws
And the dungeon flushes the tracks
A whistle brings everyone back to the entrance
And we hurry again, without the force of an effort
At the exact vertical of the watchtowers
A little salt on an open wound...
It's getting late, very late, soon the sun
Moha is sleeping a heavy sleep
In the morning he will go to the workshop to weld pieces of steel
What to pay for the honey of his bowl
And then, if the fatigue subsides, he will re-read that crumpled letter
That he couldn't send, and that seems to bleed
Under the slate roofs of the penitentiary