| Dans les rochers de Beg-an-Fry
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| Habitait un très vieux homard
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| Il ne quittait pas son abri
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| Il ne quittait pas son plumard
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| Il avait un pantalon bleu
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| Dans lequel il mettait sa queue
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| Très apprécié des gastronomes
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| Les femmes aussi bien que les hommes
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| Il était un peu misanthrope
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| Cela se conçoit aisément
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| Il tenait à sauver son froc
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| Et sa queue naturellement
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| Il ne sortait pas de chez lui
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| Sauf à la faveur de la nuit
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| Dans les marées, dans les cuvettes
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| Il pinçait le cul des crevettes
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| Il pinçait le cul par surprise
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| Et de confusion je suppose
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| Certaines crevettes sont roses
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| Tandis que les autres sont grises
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| Il était un peu cannibale
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| Et cela semait la terreur
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| Il y voyait tellement mal
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| Qu’il mangea sa mère par erreur
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| Et à la faveur de la houle
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| Leur manière de plaisanterie
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| Il allait taquiner les moules
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| Dans les rochers de Ben-an-Fry
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| On lui proposait le lapin
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| Mais le homard n’en voulait pas
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| Il ne lui restait que trois dents
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| Qui branlaient avec le courant
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| Mais un jour il connu sa fin
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| Et sa queue fut très appréciée
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| Il entra au fond du casier
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| Prendre un petit verre de vin
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| Petit verre qu’on lui offrit
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| Dans les rochers de Beg-an-Fry
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| Puis je n’ai plus entendu parler de lui |