Translation of the song lyrics Sur les comptoirs - Paris Violence

Sur les comptoirs (original)

Y’avait dans le nord de la ville
Vers la Chapelle ou Stalingrad
Entre Rochechouart et Belleville
Je sais plus trop, un petit rade
Il était plutôt délabré
Carreaux fêlés et formica
Mais il fermait presque jamais
Alors on était toujours fourrés là-bas
On était triste comme la foire du Trône
Par un froid dimanche pluvieux
Mais si on souriait à la patronne
On avait droit en rab' à un verre ou deux
Et elle, c’est vrai qu’elle était belle
Comme le péché originel
Trop jeune avec ses vingt-cinq ans
Pour avoir échoué là-dedans
On la disait femme de marin
Et qu’en partant à Singapour
Un rafiot sombrant corps et biens
Aurait emporté son Jules pour toujours
Alors pour se consoler
Elle servait des demis pression
Des canons de rouge, des petits cafés
Et sa vertu pour quelques ronds
Ça se faisait dans la chambre au dessus
Tapissée de vieux calendriers
De posters affreux pris dans des revues
Et de photos de son naufragé
Elle semblait toujours si lointaine
Comme ces billes méridionales
Dont on rêve entre deux migraines
Sur un lit d’hôpital
En bas sa frangine, pendant ce temps
Continuait à remplir les verres
Elle avait le même regard océan
Mais avec une touche plus sévère
Et tous les métallos du quartier
La reluquaient sous leur casquette
Avec tous les mêmes yeux avinés
Derrière la fumée de leur cigarette
Et moi quand j'étais au comptoir
Avec mon verre de kir framboise
Et qu’il commençait à se faire tard
Et que j’avais une trop longue ardoise
Je pensais aux grandes vagues bleues
Qui avaient dû emporter le gonze
Rêvant de Tropiques et de Soleils radieux
En regardant notre ciel de bronze

Sur les comptoirs (translation)

There was in the north of the city
Towards the Chapel or Stalingrad
Between Rochechouart and Belleville
I don't know anymore, a little rade
It was rather run down
Cracked tiles and formica
But it almost never closed
So we were always stuck there
We were sad like the throne fair
On a cold rainy Sunday
But if we smiled at the boss
We got a extra drink or two
And she, it's true that she was beautiful
Like the original sin
Too young at twenty-five
For failing in this
She was said to be a sailor's wife
And when leaving for Singapore
A sinking tub body and goods
Would have taken away his Jules forever
So for consolation
She was serving pressure halfbacks
Cannons of red, small cafes
And his virtue for a few rounds
It was done in the room above
Lined with old calendars
Awful posters taken from magazines
And pictures of her castaway
She always seemed so far away
Like those southern marbles
Of which we dream between two migraines
On a hospital bed
Down her sis, meanwhile
Kept filling the glasses
She had the same ocean look
But with a harsher touch
And all the steelworkers in the neighborhood
Eyed her under their caps
With all the same drunken eyes
Behind their cigarette smoke
And me when I was at the counter
With my glass of raspberry kir
And it was getting late
And I had too long a slate
I was thinking of the big blue waves
Who had to take the guy
Dreaming of tropics and bright suns
Looking at our bronze sky