| Se faire manger par nos souvenirs | 
| Et croquer dans la pomme | 
| On se dit elle est belle la vie | 
| Elle roule | 
| — On se disait la même fumant nos zoules | 
| Se faire rattraper par nos désirs et lésions | 
| Merde ça colle | 
| La dépression cherche sa définition | 
| Et ses cas d'école | 
| C’est la nuit qu’il fait beau quand le soleil dîne | 
| C’est l’ennui qui te sonde quand le regard chine | 
| C’est le gris, c’est immonde quand le bleu vacille | 
| C’est la mine qui te plombe quand elle t’habille | 
| Et qui frappe dans ses mains quand le rideau tombe? | 
| Je vibre | 
| Fallait pas se dire que t’avais le temps de conjurer le sort | 
| Patiemment, de conjuguer les torts | 
| Je les entends tous ces cons qui se disaient dealer de l’or | 
| De la poudre aux yeux sur une vie d’arc en ciel | 
| C’est toujours mieux pour une vie noire sans ciel | 
| Je me fous que mon texte soit sombre ou que mes idées te plombent | 
| C’est mon quart d’heure américain et ma tête que je sonde | 
| Je danse le slow avec les miens en attendant le bisou de blonde | 
| Les pères tombent et ma femme s’envole | 
| Pas d'épitaphe sur ma pierre tombale | 
| Quand je tire sur le zoul une taffe et que mon coeur s’emballe | 
| Et que ce boulet me baffe et que mon corps se sent mal | 
| Ils disent tous qu’il faut se faire à la vie | 
| Alors à la vie on dit oui et à l’envie on dit «SI» | 
| Et à l’avenir on pense peut être | 
| Qu’on aura le temps de s’y remettre | 
| Et puis on matte sa destinée se distiller dans une eau de vie | 
| En tisant la bouteille et s’accrochant à l’eau de vie | 
| Celle qu’on a vécu dans le «SI» | 
| Qu’on investit la nuit | 
| Pendant que le fruit pourrit | 
| Et qu’on la matte du coin de l’oeil | 
| C’est ton arôme qui pue comme le fantôme d’une rêve en deuil vide | 
| Vidé de sa contenance | 
| Vidé de son jus | 
| Vidé de sa prestance | 
| Vidé de son dû | 
| Et les week-end on se met la gueule | 
| En évitant d'être seul | 
| On préfère l'ébriété | 
| Je l’ai vite descendu mon soleil qui brillait l'été | 
| Pourtant pas plus belle la vie quand je la vois en double | 
| C’est deux fois plus de tout dans mon whisky trouble | 
| Ça pique mes yeux | 
| Ça tic mon oeil | 
| Ça me nique les deux quand je dis oui, oui, oui | 
| Sur mon grand tourniquet, je veux m'évanouir | 
| Je suis grand, je veux tout niquer, mais je me regarde mourir | 
| Un grand enfant qui n’a pas fini de grandir tu me diras? | 
| Et ouais j’ai le temps d'être contenté et de me mettre à chanter tu verras | 
| Nourri au sein de la télé | 
| Éduqué par des mimes | 
| J’en veux pas de ton modèle zélé au bout de ma mine | 
| Ca gâche mes feuilles | 
| Ça nique mon teint | 
| Je m’attache au sol et je tue mon temps | 
| Création cynique sous spleen | 
| Observateur d’un monde trop «clean» | 
| Y’a trop d’erreurs sur cette droite ligne | 
| Autant d’aigreurs qui remplissent mes abcès | 
| Basés sur mes jougs, baisés par des fous | 
| Des rêves blancs délaissés | 
| Écrasés par des foules, comment allez vous? | 
| Graver sur les bancs de mon enfance à l’excès | 
| Oh mais c’est trop chou! | 
| Il t’en reste un bout | 
| Allez file maintenant | 
| Au coin | 
| Et reste debout | 
| Se faire manger par nos souvenirs | 
| Se faire manger par nos souvenirs | 
| Et croquer dans la pomme | 
| On se dit elle est belle la vie | 
| Elle roule |