Translation of the song lyrics Bleu fuchsia - Odezenne

Bleu fuchsia (original)

Mes mains sont belles
Elles ont la forme du travail
Les ampoules de la tenaille
Pour les plombs que j’ai brisés
Je me souviens du bus de nuit
Direction le marché de Rungis
Sur le carreau je finis ma nuit
Au son du peul des mamas Mali (Mamas Mali)
Les étals de fruits lumineux (hey)
Se marrent bien de moi
Portant de lourds colis
Des cernes pleines sous les yeux
Le client est pas rigolo (rigolo)
Il a des blagues salaces
Il renifle son nez d’alcoolo
Et il crache dans les salades
8h35 assez de pourliche (eh)
Pour casser une graine
Un café noir et un sandwich (hey)
De chez la mère Eugène
Y a plein de saôulots (saôulots)
Assommés au comptoir (hein)
Ils content les histoires (hein)
Ils comptent les goulots
Le ciel est triste je trie des pommes
Le ciel est triste je trie des pommes
Le ciel est triste je trie des pommes (camion)
Le ciel est triste je trie des pommes (camion)
Décharger les cametards (hey hey)
Les muscles exultent
9 heures et quart
Le boss tout frais arrive et scrute
Il s’en fait pour son argent
Il fait vivre des familles
C’est ce qu’il me dit
Quand je fais tomber une paire de mangues
Ses pompes disent le contraire (hey)
Elles brillent au fond du container (hey)
Elles disent que j’ai mauvais goût
D’avoir des pulls, avec des trous
Transpalette
Grand ballet
Je reste fier
De ma race ferroviaire
Les ongles noirs
Le gris du quai
Le rouge des fraises
Dans la tête, le vert des poires
Le vendeur
Me casse les glandes
Il aime pas bien la couleur
Du préparateur de commande
Le ciel est triste je trie des pommes
Le ciel est triste je trie des pommes
Le ciel est triste je trie des pommes (camion)
Le ciel est triste je trie des pommes (camion)
Le ciel est triste je trie des pommes (fuchsia)
Le ciel est triste je trie des pommes (fuchsia)
Le ciel est triste je trie des pommes bleues fuchsia (camion)
Le ciel est triste je trie des pommes bleues fuchsia
Le ciel est triste je trie des pommes (fuchsia)
Le ciel est triste je trie des pommes (fuchsia)
Le ciel est triste je trie des pommes bleues fuchsia
Le ciel est triste je trie des pommes bleues fuchsia (camion)

Bleu fuchsia (translation)

My hands are beautiful—shaped by labor’s will,
Their form forged in the crucible of toil,
Blisters bloom like pearls from the jaws of the pliers,
Each for a fuse I have broken in the dark.
I recall the night bus, rumbling through the vein of hours,
Bearing me onward to Rungis, that sleepless bazaar,
I spill my night across the chill flagstones,
Bathed in the pulse of Peul melodies, the Malian mamas’ cry (Mamas Mali),
Fruit stalls ablaze—lanterns burning in morning’s mist (hey),
Their laughter peals, ripe, at my expense,
Beneath great weights my shoulders bow,
Purple moons of fatigue hang under my eyes,
The customer—no harlequin, no solace (solace),
His tongue uncorks filthy tales,
He snuffles, nose pickled by spirits,
And lets spittle rain among the salads’ leaves.
8:35—enough tipping, the clock bleeds (eh),
Time to split a seed between my teeth,
A black coffee, a sandwich—bitter, dry (hey),
From the hearth of Mother Eugène’s den,
A rabble of drunkards crowd the bar (drunkards),
Heads dropped, felled by their own cups (listen),
They weave yarns with slurred abandon (listen),
Counting their empty bottle throats.
The sky weeps, I sort apples in its shadow,
The sky weeps, I sort apples in its shadow,
The sky weeps, I sort apples—truck idling near,
The sky weeps, I sort apples—truck idling near,
Unload the wagons—cargo sighs (hey hey),
My muscles sing as if set free,
Quarter past nine,
The boss arrives, dew-fresh, eyes keen to strip me bare,
He frets for his silver,
He claims to feed many a family,
That’s what he whispers,
When two mangoes slip my grasp,
But his shoes murmur the opposite (hey),
They gleam in the cargo’s womb (hey),
They judge my taste as crude,
My threadbare jumpers, riddled with holes.
Pallet-jack—
A great ballet in steel and sweat,
Still I stand proud,
Scion of a railway breed.
Black crescents trim my nails,
The quay’s ash-gray stains my skin,
Strawberries bleed their red, vivid and raw,
While in my mind, pears blossom green.
The vendor—
Gets under my skin, glands bristling,
He frowns on the shade
Of the order-picker’s hand.
The sky weeps, I sort apples in its shadow,
The sky weeps, I sort apples in its shadow,
The sky weeps, I sort apples—truck breathing frost,
The sky weeps, I sort apples—truck breathing frost,
The sky weeps, I sort apples—fuchsia tumbling through,
The sky weeps, I sort apples—fuchsia tumbling through,
The sky weeps, I sort blue-fuchsia apples—truck waiting,
The sky weeps, I sort blue-fuchsia apples,
The sky weeps, I sort apples—fuchsia haze,
The sky weeps, I sort apples—fuchsia haze,
The sky weeps, I sort blue-fuchsia apples,
The sky weeps, I sort blue-fuchsia apples—truck on the line