Lyrics of Солдат в отпуску - Михаил Башаков

Солдат в отпуску (original)

Все свое время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моем пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путевка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено четко,
И в левом ухе техно, а в правом еще чечетка.
И время Вселенной в моем словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живем уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И все время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское Здрасьте.
Поймет лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мед, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу все: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и все означают холод,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдет этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперед.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врет.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в десятку, я подхожу в упор.
Что может быть лучше десятки — привет тебе, Пифагор!
Я все время мажу, а мне кричат: Молоток!
Солдат в отпуску — рубаха из порток.

(translation)

All my time I always carry with me.
What is not visible to the eyes is already a different world for me.
In my space, all living units
They have a name, purpose, gender, and faces.
Everyone has a ticket to life and their rights,
And everyone will drive into the yard and dump firewood on the grass.
I am writing on a hot table, my innocent sheet has dried up.
A soldier on vacation - a shirt made of trousers.
Here the past and the future are not clearly demarcated,
And techno in the left ear, and tap dancing in the right.
And the time of the universe in my dictionary is a very personal matter.
Look, I'm stumbling all over, and only my body is falling.
And although we live after Christ was born,
I know any answer as long as there is no question.
And all the time I confuse where the West is, where the East is.
A soldier on vacation - a shirt made of trousers.
And I'm always ready to say Filipino hello.
Only those who have the fruit of passion instead of the middle ear will understand.
Today I thought when I smoothed the bed in the morning:
I am not a professional, but only an amateur - a dash - tel.
And whatever the skill: honey, beer, wine on the mustache,
But if you want to know the true taste, try it yourself.
The river is everything at once: delta, branch, source,
And a soldier on vacation - a shirt made of trousers.
My punctuality is as God puts on my soul.
And with every moment I am different, and the one that was has already been lived.
Walk through every card, feel every rune
Somewhere the truth from Trotsky, somewhere the true lie of Cameron.
I'll take eleven words, and they all mean cold,
And in every newspaper they write to me that I am young - and I am young.
And once again this wild current will pass through me.
And a soldier on vacation - a shirt made of trousers.
And there is no task: turning back, I look forward.
And, probably, there is no such arrow, which, moving, is lying.
My horse is an apple tree that drops fruit into dust,
When I don't think at all, and the future is already a reality.
And to get into the top ten, I go point-blank.
What could be better than a dozen - hello to you, Pythagoras!
I smear all the time, and they shout to me: Hammer!
A soldier on vacation - a shirt made of trousers.