| On se marie tôt à vingt ans | 
| Et l’on n’attend pas des années | 
| Pour faire trois ou quatre enfants | 
| Qui vous occupent vos journées | 
| Entre les courses la vaisselle | 
| Entre ménage et déjeuner | 
| Le monde peut battre de l’aile | 
| On n’a pas le temps d’y penser | 
| Faut-il pleurer, faut-il en rire | 
| Fait-elle envie ou bien pitié | 
| Je n’ai pas le cœur à le dire | 
| On ne voit pas le temps passer | 
| Une odeur de café qui fume | 
| Et voilà tout son univers | 
| Les enfants jouent, le mari fume | 
| Les jours s'écoulent à l’envers | 
| A peine voit-on ses enfants naître | 
| Qu’il faut déjà les embrasser | 
| Et l’on n'étend plus aux fenêtres | 
| Qu’une jeunesse à repasser | 
| Faut-il pleurer, faut-il en rire | 
| Fait-elle envie ou bien pitié | 
| Je n’ai pas le cœur à le dire | 
| On ne voit pas le temps passer | 
| Elle n’a vu dans les dimanches | 
| Qu’un costume frais repassé | 
| Quelques fleurs ou bien quelques branches | 
| Décorant la salle à manger | 
| Quand toute une vie se résume | 
| En millions de pas dérisoires | 
| Prise comme marteau et enclume | 
| Entre une table et une armoire | 
| Faut-il pleurer, faut-il en rire | 
| Fait-elle envie ou bien pitié | 
| Je n’ai pas le cœur à le dire | 
| On ne voit pas le temps passer |