| Les guitares jouent des sérénades
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| Que j’entends sonner comme un tocsin
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| Mais jamais je n’atteindrai Grenade
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| «Bien que j’en sache le chemin»
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| Dans ta voix
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| Galopaient des cavaliers
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| Et les gitans étonnés
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| Levaient leurs yeux de bronze et d’or
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| Si ta voix se brisa
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| Voilà plus de vingt ans qu’elle résonne encore
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| Federico García
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| Voilà plus de vingt ans, Camarades
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| Que la nuit règne sur Grenade
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| Il n’y a plus de prince dans la ville
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| Pour rêver tout haut
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| Depuis le jour où la guardia civil
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| T’a mis au cachot
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| Et ton sang tiède en quête de l’aurore
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| S’apprête déjà
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| J’entends monter par de longs corridors
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| Le bruit de leurs pas
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| Et voici la porte grande ouverte
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| On t’entraîne par les rues désertées
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| Ah! |
| Laissez-moi le temps de connaître
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| Ce que ma mère m’a donné
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| Mais déjà
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| Face au mur blanc de la nuit
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| Tes yeux voient dans un éclair
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| Les champs d’oliviers endormis
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| Et ne se ferment pas
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| Devant l'âcre lueur éclatant des fusils
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| Federico García
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| Les lauriers ont pâli, Camarades
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| Le jour se lève sur Grenade
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| Dure est la pierre et froide la campagne
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| Garde les yeux clos
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| De noirs taureaux font mugir la montagne
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| Garde les yeux clos
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| Et vous Gitans, serrez bien vos compagnes
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| Au creux des lits chauds
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| Ton sang inonde la terre d’Espagne
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| O Federico
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| Les guitares jouent des sérénades
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| Dont les voix se brisent au matin
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| Non, jamais je n’atteindrai Grenade
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| «Bien que j’en sache le chemin» |