Lyrics of Les tournesols - Jean Ferrat

Les tournesols (original)

Mon prince noir et famélique
Ma pauvre graine de clodo
Toi qui vécus fantomatique
En peignant tes vieux godillots
Toi qui allais la dalle en pente
Toi qu’on jetait dans le ruisseau
Qui grelottais dans ta soupente
En inventant un art nouveau
T'étais zéro au Top cinquante
T'étais pas branché comme il faut
Avec ta gueule hallucinante
Pour attirer les capitaux
Mais dans un coffre climatisé
Au pays du Soleil-Levant
Tes tournesols à l’air penché
Dorment dans leur prison d’argent
Leurs têtes à jamais figées
Ne verront plus les soirs d’errance
Le soleil fauve se coucher
Sur la campagne de Provence
Tu allais ainsi dans la vie
Comme un chien dans un jeu de quilles
La bourgeoisie de pacotille
Te faisait le coup du mépris
Et tu plongeais dans les ténèbres
Et tu noyais dans les bistrots
L’absinthe à tes pensées funèbres
Comme la lame d’un couteau
Tu valais rien au hit-parade
Ni à la une des journaux
Toi qui vécus dans la panade
Sans vendre un seul de tes tableaux
Mais dans un coffre climatisé
Au pays du Soleil-Levant
Tes tournesols à l’air penché
Dorment dans leur prison d’argent
Leurs têtes à jamais figées
Ne verront plus les soirs d’errance
Le soleil fauve se coucher
Sur la campagne de Provence
Dans ta palette frémissante
De soufre pâle et d’infini
Ta peinture comme un défi
Lance une plainte flamboyante
Dans ce monde aux valeurs croulantes
Vincent ma fleur mon bel oiseau
Te voilà donc Eldorado
De la bourgeoisie triomphante
Te voilà star du Top cinquante
Te voilà branché comme il faut
C’est dans ta gueule hallucinante
Qu’ils ont placé leurs capitaux
Mais dans un coffre climatisé
Au pays du Soleil-Levant
Tes tournesols à l’air penché
Dorment dans leur prison d’argent
Leurs têtes à jamais figées
Ne verront plus les soirs d’errance
Le soleil fauve se coucher
Sur la campagne de Provence

(translation)

My black and hungry prince
My poor bum seed
You who lived ghostly
Painting your old boots
You who went the slab on a slope
You who were thrown in the stream
Who was shivering in your loft
By inventing a new art
You were zero in the top fifty
You weren't hooked up right
With your mind-blowing face
To attract capital
But in an air-conditioned trunk
In the Land of the Rising Sun
Your leaning-looking sunflowers
Sleep in their silver prison
Their heads forever frozen
Will no longer see wandering evenings
The tawny sun going down
On the countryside of Provence
That's how you went through life
Like a dog in a bowling alley
The Junk Bourgeoisie
Was doing you the scorn shot
And you plunged into darkness
And you were drowning in the pubs
Absinthe to your funeral thoughts
Like the blade of a knife
You were worth nothing on the charts
Nor on the front page
You who lived in trouble
Without selling a single one of your paintings
But in an air-conditioned trunk
In the Land of the Rising Sun
Your leaning-looking sunflowers
Sleep in their silver prison
Their heads forever frozen
Will no longer see wandering evenings
The tawny sun going down
On the countryside of Provence
In your quivering palette
Of pale sulfur and infinity
Your painting as a challenge
Launches a flamboyant complaint
In this world of crumbling values
Vincent my flower my beautiful bird
So here you are Eldorado
Of the triumphant bourgeoisie
There you are Top Fifty star
You're hooked up just right
It's in your mind-blowing face
That they have invested their capital
But in an air-conditioned trunk
In the Land of the Rising Sun
Your leaning-looking sunflowers
Sleep in their silver prison
Their heads forever frozen
Will no longer see wandering evenings
The tawny sun going down
On the countryside of Provence