Translation of the song lyrics История о том, как Клим Петрович выступал на митинге в защиту мира - Александр Галич

История о том, как Клим Петрович выступал на митинге в защиту мира (original)

У жене моей спросите, у Даши,
У сестре ее спросите, у Клавки,
Ну, ни капельки я не был поддавши,
Разве только что — маленько — с поправки!
Я культурно проводил воскресенье,
Я помылся и попарился в баньке,
А к обеду, как сошлась моя семья,
Начались у нас подначки да байки!
Только принял я грамм сто, для почина
(Ну, не более, чем сто, чтоб я помер!),
Вижу — к дому подъезжает машина,
И гляжу — на ней обкомовский номер!
Ну, я на крылечко — мол, что за гость,
Кого привезли, не чеха ли?!
А там — порученец, чернильный гвоздь,
«Сидай, — говорит, — поехали!»
Ну, ежели зовут меня,
То — майна-вира!
В ДК идет заутреня
В защиту мира!
И Первый там, и прочие — из области.
Ну, сажусь я порученцу на ноги,
Он — листок мне,
Я и тут не перечу.
«Ознакомься, — говорит, — по дороге
Со своею выдающейся речью!»
Ладно — мыслю — набивай себе цену,
Я ж в зачтениях мастак, слава Богу!
Приезжаем, прохожу я на сцену, И сажусь со всей культурностью сбоку.
Вот моргает мне, гляжу, председатель:
Мол, скажи свое рабочее слово!
Выхожу я,
И не дробно, как дятел,
А неспешно говорю и сурово:
«Израильская, — говорю, — военщина
Известна всему свету!
Как мать, — говорю, — и как женщина
Требую их к ответу!
Который год я вдовая,
Все счастье — мимо,
Но я стоять готовая
За дело мира!
Как мать вам заявляю и как женщина!..»
Тут отвисла у меня, прямо, челюсть,
Ведь бывают же такие промашки! -
Этот сучий сын, пижон-порученец
Перепутал в суматохе бумажки!
И не знаю — продолжать или кончить,
В зале, вроде, ни смешочков, ни вою…
Первый тоже, вижу, рожи не корчит,
А кивает мне своей головою!
Ну, и дал я тут галопом — по фразам,
(Слава Богу, завсегда все и то же!)
А как кончил —
Все захлопали разом,
Первый тоже — лично — сдвинул ладоши.
Опосля зазвал в свою вотчину
И сказал при всем окружении:
«Хорошо, брат, ты им дал, по-рабочему!
Очень верно осветил положение!»…
Вот такая история!

История о том, как Клим Петрович выступал на митинге в защиту мира (translation)

Ask my wife—ask Dasha, if you please,
Or her sister, Klavka, keeper of old tales,
Not once did I let spirits cloud my reason,
Well, unless—a fleeting trace, for form's sake!
My Sunday was spent in cultured tranquility,
Cleansed and wreathed in fragrant steam at the bathhouse,
By noon, my kin gathered, a hearth-circle forming,
And the air grew thick with jests and legends,
Just a dram—one hundred grams—to mark commencement,
(No more than that, let death strike if I lie!),
Then—through the window—rolled a carriage of importance,
And I beheld its sovereign district plates!
Out to the porch I strode—Who could this be, I wondered,
Whom did they bring—some foreign guest, a Czech perhaps?!
No, merely a courier, ink-stained as a nail,
He beckons—‘Sit in—let’s away!’—unfurling fate.
Well, when they summon me,
That’s a sea-rope’s call: heave-ho!
At the House of Culture, morning liturgy assembles,
For the world’s peace—our shield, our credo.
The First himself is there, and others—district notables.
So I perch atop the courier’s restless boots,
He palms me a sheet,
And I, unruffled, demur not.
‘Acquaint yourself,’ he whispers, ‘as we ride,
With your own illustrious oration!’
Very well—I muse—parade your own importance,
But I, thank Providence, am a master of recitation!
Arrival; I ascend the stage, and settle with all the poise of protocol.
Then—see—the Chairman gives a furtive blink:
‘Now’s your hour—speak a worker’s word!’
I step forward,
And not in staccato, woodpecker’s pulse,
But measured, stern as granite, I pronounce:
‘Israeli militarism,’ I declare,
‘Is notorious the wide world over!
As a mother’—I say—‘and as a woman,
I demand they be called to answer!
So many years a widow,
All happiness, a river passing by,
Yet I stand ready still,
For the world’s great cause—peace, unyielding!
As a mother I proclaim and as a woman!...’
Then, my jaw, a drawbridge, simply dropped,
For such shipwrecks are not unknown, alas!
This dandy courier, son of a cur,
Had scrambled the papers in panic’s squall!
Now I falter—should I press on or collapse,
The hall, it seems, is shrouded—neither laughter nor lament…
The First, as well, I note—no grimace mars his brow,
He only nods to me with sovereign calm!
So I galloped ahead, phrase upon phrase,
(Thank Providence, my arsenal is ever at the ready!)
And when at last I finished—
A thunder of applause broke forth,
The First himself, in person, struck his palms together.
Afterwards, he summoned me to his dominion
And proclaimed before his circling retinue:
‘Well done, brother! You struck as a true workman does!
Most sagely have you illuminated our predicament!’...
Such is my tale!