Lyrics of Franco - The Zen Circus

Franco (original)

18 e 35 minuti, 26 gennaio
Il freddo è di quelli umidi e mi incolla al telaio
Di questa che era una Fiat
Il modello non lo conosco
Gli tiro una pedata piano
Sembra di spezzarmi un osso
Cerco di pensare, distrarmi
Il camion arriva fra poco
I guanti sono congelati e sento l’odore del fuoco
Che gli zingari fan coi pancali
Quelli rotti che gli diamo
Con un po' di plastica, dei giornali
Intanto Franco fuma piano
18 e 36 minuti, ma che lunga attesa
Prendo un poco a pugni gora
Lui me li rende, mi sorride
Alzo gli occhi, c'è luna piena ed è venerdì sera
Se va bene, fra mezz’ora sono a casa, doccia e cena
Arriva il camion, c'è Padre Pio, disegnato sulla scocca
Lo maledico, lui e l’autista e cominciamo a scaricare
Il muletto è ghiacciato
Sempre meglio di star fermo
Intanto Franco fuma piano e finiamo in un baleno
Lui pensa forte
All’amante
In Romania, moglie mia
Lui pensa forte
Alla moglie
Figlia mia, sei in Romania
2 passate di notte, 27 gennaio
È sempre freddo, anzi peggio, ma fa caldo nel pollaio
Che è diventato questo posto
Mi ci han portato gli altri
I cocktail costano poco
Ce n'è uno si chiama «Aulin»
Fan concerti, anche belli
Di gente che però non sa cantare
In settimana ed il weekend fanno pure da mangiare
Roba terzomondista, sudafricana, magrebina
Avranno almeno cento bustine di tè equosolidale dalla Cina
Ma per stasera è solo un bar dell’ARCI, come tanti
Franco fuma ancora piano
A fargli compagnia dei morti
Di fame o di sonno, questo non lo saprei dire
Parlano poco l’italiano ma si fanno capire
È un frastuono di risate
Lo prendono per il culo
Perché è Franco, è brutto come pochi
È vestito male, è gobbo ed è quattrocchi
Dorme in macchina o in magazzino
Dipende dalla stagione
Per questo puzza anche parecchio
Ma non ci ho mai fatto attenzione
Lui pensa forte
All’amante
In Romania, moglie mia
Lui pensa forte
Alla moglie
Figlia mia, sei in Romania

(translation)

18 and 35 minutes, January 26
The cold is humid and it sticks me to the frame
Of this which was a Fiat
I don't know the model
I throw him a soft kick
It feels like breaking a bone
I try to think, to distract myself
The truck arrives shortly
The gloves are frozen and I smell the fire
That the gypsies do with their pallets
The broken ones we give them
With some plastic, some newspapers
Meanwhile, Franco smokes slowly
18 and 36 minutes, but what a long wait
I punch gora a little
He gives them back to me, he smiles at me
I look up, there is a full moon and it is Friday night
If all goes well, I'll be home in half an hour, shower and dinner
The truck arrives, there is Padre Pio, drawn on the body
I curse him, he and the driver and we start unloading
The forklift is frozen
Always better than standing still
Meanwhile, Franco smokes slowly and we finish in a heartbeat
He thinks hard
To the lover
In Romania, my wife
He thinks hard
To his wife
My daughter, you are in Romania
2 spent at night, January 27th
It's always cold, even worse, but it's hot in the chicken coop
What has become this place
The others took me there
Cocktails are cheap
There is one called "Aulin"
Concert fans, even beautiful ones
But of people who don't know how to sing
During the week and at the weekend they also cook
Third world, South African, North African stuff
They will have at least one hundred fair trade tea bags from China
But for tonight it's just an ARCI bar, like many others
Franco still smokes slowly
To keep him company with the dead
Of hunger or sleep, I can't say that
They speak little Italian but make themselves understood
It is a din of laughter
They take the piss
Because he is Franco, he is as ugly as few
He is poorly dressed, he is hunchbacked and he is four-eyed
He sleeps in the car or in the warehouse
It depends on the season
This is why it also stinks a lot
But I never paid any attention to it
He thinks hard
To the lover
In Romania, my wife
He thinks hard
To his wife
My daughter, you are in Romania