Song information On this page you can find the lyrics of the song Flingue Dessus, artist - 1995. Album song Paris Sud Minute, in the genre Рэп и хип-хоп
Date of issue: 31.12.2011
Record label: Universal Music Division Polydor
Song language: French
Flingue Dessus |
Génération 8.7, j’emmerde les putes et les tasses-pé |
Y’a rien d’plus à savoir, j’aime le Rap de rue vénère sur face B |
Puis chiller avec des soss dans l’ombre, rigolant des boloss |
Isolé des cas-sos qui polluent la sphère-atmos en nombre |
Rien qu'ça jacte quand mon possee braque les ondes |
La concurrence flippe |
Verbale gymnastique qui t’attrape en bombe |
Le bitume en fond mais, ouais, ce qu’on sème te couche |
J’traîne avec une pine-co rondelette et des gens louches |
Puis j’donne un pas d’danse pour tous les loux-ja |
Bouge ta troupe, j’ouvre la soute, sors le hasch et l’puchka |
Tout à coup ça doute, moi, j’reste cool façon Bouddha |
Puis trace ma route, à la source on s’retrouvera |
Tout l’monde lève les mains en l’air |
Pow ! Pow ! On te flingue dessus |
Pow ! Pow ! Coup d’pied dans la fourmilière |
Tout l’monde lève les mains en l’air |
Pow ! Pow ! On te flingue dessus |
Pow ! Pow ! Étincelle dans la poudrière |
On n’laisse aucune chance aux équipes adverses |
On flingue sur elles, j’sors d’un fossé |
Joues creusées avec des tâches de peinture verte |
Tu fais pas l’poids donc passe l’oseille et casse-toi ou |
Paw ! Paw ! Tu goûtes les rafales de mes armes soviets |
Flav' t’opère, on blague ap' et même tes potos sucent |
J’suis Doctor Octopus, quatre patates dans ton abdomen |
Deux tournées sans sortir d’album, dis-moi qui fait ça? |
À part 1.9.9.5., P.O.S. et le Ninety-Five |
J’suis en train de vivre tout ce dont j’ai rêvé |
Signer des paires de eins, faire le prince |
Et toucher des congés payés |
Les choses se passent |
Toujours insolent face aux grosses menaces |
Content qu’ils pensent nous éclater |
J’comprends qu’ils se sentent dépassés |
Par des gosses aux corps de lâches borderline |
Ils sont morts de rage à cause de l'âge |
Comme un chef indien comanche qui voit des ombres funestes |
Je communique avec des ronds de fumée |
De multiples lois mais un unique dieu |
Pointe le fusil de chasse sur la face des tuniques bleues |
Put your hands up, je veux que mes dièses bougent |
Désordonné j’perds les données comme Jason Bourne, yeah |
Ils font les flés-gon, je rigole des naïfs |
L'école du flingue en or à la Goldeneye |
Je déploie mon engin comme l’inspecteur Gadget |
Mauvaise réputation comme une tasse-pé de quartier |
J’connais les cachettes, trop tard pour les fonblars, fuyez |
J’suis comme une gâchette, mes reufs sont là pour m’appuyer |
Mille neuf cent quatre vingt quinze, voilà pourquoi je crèverai |
Les bougs s’bougent pour voir mes pouvoirs de très près |
Les jets-pro et les proses flinguent, planqués dans l’falzar |
Je t’emmène lentement en même temps, en mettant l’bazard |
Dans les esprits et j’pourrai tenter de t’expliquer |
Mais j’ai ni l’temps ni l’envie |
Sans cesse j'écris des raps puis j’fais v’la les plans |
J’mets l’accent sur l’vrai et j’appuie sur la détente |
Avec le recul, entre amis fayas |
Dans ma mifa, y’a pas de mecs peureux, vu |
Que des keumés braves, fixés sur la même cible |
Qui kickent ces mesures, ficelés sur accessible |
Personne ne pense que tu bibi de la dope, j’flingue |
Comme Rick Hunter, t’es aussi viril que Dee Dee McCall |
J’tolère pas vos rimes, nan, avec ma crime team c’est plus d’rimes |
Éclair de génie, tonnerre d’applaudissements |
La suite c’est la suite du Carlton, jeune, riche et frais |
Je flingue 'vec mamen Jaz, appelle moi Will Smith et Wesson |
Bien sûr, pleins sucent, nous, on s’insurge, flingue sur l’industrie |
Pour qu’la fin du film soit fraîche comme Findus |
Pas besoin d’tour de piste, direct, je shoote, je vise |
Qui suis-je? Le meilleur au concours de tir |
Donc nique vos règles, avec brio on vit nos rêves |
Une équipe de pistoleros qui flinguent |
Comme les schmits aux States |
Tout l’monde lève les mains en l’air |
Pow ! Pow ! On te flingue dessus |
Pow ! Pow ! Coup d’pied dans la fourmilière |
Tout l’monde lève les mains en l’air |
Pow ! Pow ! On te flingue dessus |
Pow ! Pow ! On te flingue dessus |