Translation of the song lyrics Узники быта - Руставели, ШZA

Узники быта (original)

акутавшись в белый шарф чужих предрассудков,
Измеряем время в числах, а не поступками.
Редкие приступы совести в зрелом возрасте,
Хочется быть ближе к Богу вполне осознанно.
Пытаемся за ассигнацию приобрести святость,
Понимая, что до старости недолго осталось.
В панике кропим карты, не зная прикупа,
Узники быта, вечно голодное быдло…
Стилистика сложения строк подъездных пророков
Отдаёт гнильцой и однажды вылезет боком.
Вроде под одним Богом ходим, под одним небом,
Но тщеславие берёт своё и возводит стены.
Кто-то должен взять ответственность, начать действовать,
Разгребать последствия глобального бедствия.
И как всегда, кто угодно, но только не я,
Моя хата с краю, меня всё устраивает…
Травят, как собак, мы продолжаем улыбаться,
Совесть давно в ломбарде, зато в гостиной плазма.
В замкнутом пространстве роскоши и хамства,
Но иногда слышен шёпот «Господь, Пастырь мой…»
Значит, остались живые среди слепых, зависимых,
Значит, остались силы сохранить здравомыслие.
Есть бочка пороха, осталось лишь найти фитиль,
Но ветер не наполнит паруса, если на море штиль.
Припев:
За семью замками, за семью печатями
Революция в сознании — пора начать ее!
Не устану повторять снова и снова —
Сияй ярче солнца shine like supernova.
II куплет Руставели:
Собаки на цепи только лают громко,
Нет толка от струн ненастроенных.
Воды не текут вспять, уже не дать пять
И не сказать «прости"сошедшему с пути.
Кому-то половины жизни бывает мало,
Чтобы открыть глаза, дышать научиться.
А кто-то в двадцать два уже дошёл до финала —
Некуда спешить, не к чему стремиться.
Племя сутулых пленников четырёх стен,
Залипнувших в дисплее, не ждущих перемен,
Залипших и прокисших, в сети ушедших,
Потерянных для общества, себя, но не нашедших.
Дворы пусты, нет шума районных компаний,
Всё меньше вижу в городе граффити на зданиях.
Значит, пусто, значит, умирает урбан,
Мы раньше разрушали стены, теперь ставим их.
Маски на лицах, на именах, на чувствах,
И нет искусства выше, чем безрассудство.
И так становится грустно и мерзко,
Что кажется, у Бога в руках и впрямь разное тесто.
Нет, всё понятно, здесь каждый ищет своё место
И каждый выбирает для себя и по себе.
Но помнить надо: что завтра — точно неизвест

(translation)

wrapped in a white scarf of other people's prejudices,
We measure time in numbers, not in actions.
Rare attacks of conscience in adulthood,
I want to be closer to God quite consciously.
We are trying to acquire holiness for a banknote,
Realizing that old age is not far away.
In a panic, we sprinkle cards, not knowing the buyback,
Prisoners of everyday life, always hungry cattle ...
The style of adding the lines of the access prophets
It gives off rottenness and one day it will come out sideways.
It seems that we walk under the same God, under the same sky,
But vanity takes its toll and builds walls.
Someone needs to take responsibility, take action
Rake up the consequences of a global disaster.
And as always, anyone, but not me,
My hut is on the edge, everything suits me ...
Hounded like dogs, we keep on smiling
Conscience has long been in the pawnshop, but there is plasma in the living room.
In a closed space of luxury and rudeness,
But sometimes a whisper is heard, “The Lord, my Shepherd…”
So, there are survivors among the blind, dependent,
So, there are still forces to maintain sanity.
There is a barrel of gunpowder, it remains only to find a wick,
But the wind will not fill the sails if the sea is calm.
Chorus:
Behind seven locks, behind seven seals
A revolution in consciousness - it's time to start it!
I will not tire of repeating again and again -
Shine brighter than the sun shine like supernova.
Verse II of Rustaveli:
Dogs on a chain only bark loudly
There is no sense in untuned strings.
The waters don't flow back, you can't give five anymore
And do not say "forgive" to those who have gone astray.
For some, half of life is not enough,
To open your eyes, learn to breathe.
And someone at twenty-two has already reached the final -
There is nowhere to rush, nothing to strive for.
A tribe of stooped prisoners of the four walls,
stuck in the display, not waiting for change,
Stuck and sour, gone in the net,
Lost for society, themselves, but not found.
The yards are empty, there is no noise from the district companies,
I see less and less graffiti on buildings in the city.
So it's empty, so the urban is dying,
We used to destroy walls, now we put them up.
Masks on faces, on names, on feelings,
And there is no art higher than recklessness.
And so it becomes sad and vile,
It seems that God really has different dough in his hands.
No, everything is clear, here everyone is looking for their place
And everyone chooses for himself and for himself.
But you need to remember: what tomorrow is exactly unknown