Song information On this page you can find the lyrics of the song Los Gordos, artist - La Cara B with Iván Abando feat. Erik Beeler, Dani Ro, Gran General D, Insulino Dependiente, Fraskaria, Oscar a secas & Menikmatiko with Carlos Talavera
Date of issue: 09.01.2017
Age restrictions: 18+
Song language: Spanish
Los Gordos |
Yeah |
Ajá |
Rea, rea |
This is, this is |
Ajá, hey |
This is, this is |
Cura el vinilo mío, enseña |
Reparto, corto, en el rap soy croupier |
Tengo talento, don y una razón de ser |
Un batallón, poder y de putillo a Lucifer |
Mi meditación es estado zen, campeón |
Alta concentración, tiritas pa' tu corazón |
Mi palabra es el sol |
De ella nació la comunicación |
Ante de hablar aprende del error |
Yo de los defectos hago perfección |
Si mi silencio dice más que tú |
Acepta derrota y |
Mi verso es la paz que busca el hindú |
Es tema tabú, vudú, vudú |
Se-se-se-gún dos-dos-dos-dos pa-parará mi rap |
Soy la élite más chunga que produce tu jetlag |
Mi verso es tan grande que hasta en él cabe Dios, Alá |
¡Cuida! Mira antes cruzar, no te lo vayas a encontrar ¡Grra! |
Yo |
Es Hardcore, peña |
Me encontré con un puña'o de colegas |
Otra vez en estas movidas revueltas |
No podría faltar un clásico de los que crean escuela |
Vean mi estela, vengan a apreciar a Rea cuando esta peña pelea las ventas |
No hay ninguno que supere a mis temas |
Tengo estos flows para esos que se crean de ver a las putas estrellas |
Les pongo en pateras, en lista de espera |
Decenas se queman cuando E es el que llega a la escena |
Mi mierda es droga, no veas cómo les pega |
Veas cómo les llega, se sepan to’as mis letras |
Yo me creo bueno, co, y eso que tengo abuela |
Si yo no salgo en sus discos eso es para que se arrepientan |
Y se sepan que cuando llegamos llegan las |
Negras tormentas, to’a la peña grita (¡Yeah!) |
Zaragoza lo crea, la mierda selecta, lo pone en la acera |
Diseca sus verborreas, nuestro éxito empieza (You) |
Yo me follo a España con condón para no coger el SIDA y encima lo cojo |
Me mudo al SoHo, Víctor Manuel no es rojo |
Actúa en el Barrio Rojo, escuchad |
Ana Belén me entiende porque ella también es puta, estoy construyendo una tumba |
Del tamaño de un campo de golf |
Para meter juntas a las putas juventudes del P-Plof |
No vayáis de progres ni de pobres, profesores del PSOE |
Vais de retro pero sois retras |
Ni poetas ni pintores; chupa vergas, maricones |
Todos los ciegos crían cuervos; si no lo pillas, te saco los ojos |
Todos los locos riman cuerdos y estas rimas son tus antojos |
Cojo del suelo una mierda de oveja y es Beatriz Luengo |
Le digo «vente a mi piso», la tiro al suelo y la piso (Yo) |
Aviso de que soy el portento imputado, apartado y por tanto |
Impartiendo en portada un partido importante importado en portátil |
Deja el bolígrafo, tira el folio al suelo, guarda el mic |
Sabes quién trae la competi, sus colegas lo llaman Menik (Mático) |
Soy el amo de la ronda, me da igual dónde te pongas |
O cómo te escondas, entraré como una bomba |
Me paso por tu casa sin avisar, me siento en tu sofá |
Me como tus guisos, acuchillo a tus papás |
¿Estoy loco o enfermo? Creo que ya no me acuerdo |
Voy a cortarme las venas con las hojas del cuaderno a ver si duermo |
O al menos descanso un rato |
Somos los putos gordos, La Cara B defeca en tu contrato |
Tus colegas maqueteros no escriben bien |
Les falta el gen que da el carisma, ya perdieron el tren |
Pero tienen sus colegas y unos fans que los apoyan |
Y unas cuantas groupies que los miran cuando ensayan |
Y es que es triste pero cierto |
Ellos están contentos con sus conciertos muertos e intentos |
De salir en secreto cuando suena la intro |
Salen con nitro en el culo pero se esfuma por los pitos |
Sólo se escuchan gritos a punto del vómito |
El público atónito no da crédito al decrépito |
Parece un matadero de cerdo ibérico |
Así se libran del miedo escénico |
Yo tengo estilo, tú muchos vinilos |
Lo mío es un don, lo tuyo cuesta un cojón, tranquilo |
La Cara B no quiere ser tu amigo |
Tu rap suena árabe, tiene un estilo mínimo |
Que ya tengo el secreto, mi real decreto |
La Cara B, General D, alianza y gran respeto |
Ya desvelo mi plan de vuelo, ha puesto pista del cielo |
Gran De haciendo dedo |
Camino sin pausa, el miedo en el terreno es ajeno |
En este pleno de MC’s, no exagero |
De diez al cero, tu ánimo está en el suelo |
Tu pánico a la altura del ático de mi suegro |
Que ya lo veo claro, es un halo de esperanza |
De este lado del mapa, la balanza está volcada |
Y la vida es la que pasa, es la que pasa |
Y yo la cuento por caladas, toneladas de caladas |
Somos los gordos con más estilo |
Fuimos conocidos como críos corrompidos |
No pido «ay, Dios mío», ni cumplidos, ni Cupidos |
Si tengo free estilo y sigo vivo sobre el lío |
Así que vengo cargado de emociones |
Por razones, por cojones, rompen corazones |
Topen, si quieres, al top ten |
De la rima, son diez gordos al galope y |
(¿Qué? ¿Qué?) Quieres de mí ¿Qué coño? |
(¿Qué? ¿Qué?) Sabes de rap ¿Qué coño? |
(¿Qué? ¿Qué?) Sólo son gordos tonos |
Pongo confort y jodo folios con plo-, con plomo |
Y es que sueno como quiero |
Medio año pa' escribir cuarenta segundicos, creo |
Que lo tienes difícil contra este misil |
A veces en crisis, a veces ni el whiskey me calma |
Dan más que los demás ¿Qué imaginabas? |
Ritmos y buenos raps ¿Tú qué pensabas? |
Van a chafar tu plan, los gordos-clan |
El micro es tan, enormes lo buscaban |
Cuando tú bailabas al compas de mis lamentos |
En el punto de encuentro, MC’s con argumentos son |
Zaragoza pasión, subiendo el listón |
El rap vocación, tú sabes, no hay competición |
No veo tan difícil superar algún que otro estilo |
En el micro, tío, estoy a tiro pero sobrevivo |
De todas formas te desea lo peor |
Que pagues lo que hables es lo único que él pide, co |
Denúnciale si quieres, se la chupan to’s los jueces |
Robos, gritos fuertes, en el barrio son frecuentes |
Callejero hasta la muerte, dictador de la rima |
Hasta que pague su último día de vida, tía |
Coacciona, maltrata, te insulta si hace falta |
Con tal de verte por detrás de él como a una flaca |
Lo único que se oyen en tu disco, cuatro voces |
Su estilo, sea bueno o sea malo, se conoce |
Ya sólo le consuela haber jodido tu conciencia |
En un ritmo que le han dado sin mostrar su apariencia |
Nosotros somos los gordos, co |