Translation of the song lyrics Люберцы - Александр Дюмин

Люберцы (original)

Люберцы спят давно, ночь хороша.
Где-то с Жулебино слышу стрельба.
А я же иду домой — по фигу мне,
Если стреляют — так нужно братве.
Где-то за полночь, а я не спешу,
Слышу гитарную где-то струну.
Джин-тоник Очаковский выпью глотком,
Чуть постою я и вспомню братков.
Вспомним ребят, кто в Афгане погиб,
Сколько людей всё по тюрьмам торчит.
Порядочных редко встречаешь парней,
Калечит их жизнь, смерть уводит быстрей.
Вспомним Петлюру — ушёл пацаном,
Валерка Коротин оставил наш дом.
Звездин Аркаша, помянем тебя,
Как не хватает нам Северного.
Русский шансон процветай и живи,
Рядом с тобою всегда пацаны.
Люди с понятием ценят тебя,
Если проблемы, то будет жара.
Вот я и дома — постель холодна,
Слышу с Жулебино снова стрельба.
Чифир холодный устроит вполне,
Пыхну косяк, растворюсь в простыне.

Люберцы (translation)

Lyubertsy slumbers deep—the night is clear as velvet.
From distant Zhulebino, gunfire flickers, thin as frost.
Yet I walk homeward—untroubled, my heart unbound,
If shots peel through the dark, so fate decrees for kin.
Midnight is tangled somewhere, I am in no rush,
A single guitar string trembles like a nerve in air.
Ochakovsky gin-and-tonic—sip of cold silver fire,
I linger, shadows coil, and memory kindles brothers’ names.
Let’s summon those who fell on Afghan mountain spines,
Countless souls chained in the gray cathedral of cells.
Rarely does one meet a man with honor uncorroded,
Life mangles them—death, like a swift tide, sweeps them away.
Recall Petlyura—gone when the dawn was still pale,
Valerka Korotin departed, our home left hollow.
Zvezdin Arkasha, we call to your vanished light,
How the North’s stark silence gnaws at our nights.
Russian chanson—flourish, endure—be the river’s pulse,
Forever your retinue—boys framed in dusk and dust.
Those who fathom your code will treasure your truth,
If storms arise, the air will fever with heat.
At last, I reach my door—the sheets hold only cold,
Again, from Zhulebino, the brittle gunfire tolls.
Cold chifir—bitter as exile—will suffice tonight,
I draw on smoke, and dissolve in linen’s pale oblivion.