Translation of the song lyrics Pocałunek Śmierci - PIH

Pocałunek Śmierci (original)

Wisisz na mikrofonie z wyplutym płucem
Raz jeszcze twoją dupę ratuje producent
Nie woła one są twojego rapu symbolem
Palce pastucha myszki komputerowej
Historie które nie żyły jąkasz pomału
Nie uwolnisz za martwych liter rozwodnionych banałów
Bestseller czy feler zarobisz czy klapa
Jak pies za ochłapy chodzisz na tylnich łapach
Skalany jesteś ale może trafisz w gusta
Ty pedale o przestrzelonych ustach
Prostytuujesz wersy w eter się puszczają
Należysz do tych co za gar zupy dupy dają
Płyty się sprzedają?
Też mi wielce
Swoje piersi czujesz nie swoje serce
Kontraktu więzień karzą więc rób to
Żałosna do bólu wypchana słomą kukło
…Jesteś wytworem rynku…
…Produkt do marketingu…
…Jak krwawiące…
…Bezużyteczny…
…Pocałunek śmierci…
Narzuconą moralność sprzedajesz jak towar
Rakotwórcza tkanka zaczyna żerować
Powołaj się na Boga wiarę masz liczną
W tym kraju to ma właściwość magiczną
Na ustach z modlitwą hajsy przytul
Kołujesz dzieciaki masz kilka słów wytrychów
Nie rzeczywistość jest matką twoich wierszy

Pocałunek Śmierci (translation)

You're hanging on a microphone with a spit out lung
Once again, your ass is saved by the producer
They don't call they are your rap symbol
Fingers of a computer mouse shepherd
Stories that didn't live you stutter slowly
You will not release watered-down platitudes for dead letters
You will earn a bestseller or a feler or a flop
Like a dog for scraps, you walk on your hind legs
You are defiled, but maybe you will hit your tastes
You fagot with a pierced mouth
You prostitute the lines into the ether are released
You belong to those who give a pot of ass soup
Are the boards selling?
me too much
You feel your breasts not your heart
Prisoners are punished by contract, so do it
A pitiful effigy stuffed with straw
…You are a product of the market…
...Product for marketing...
…How bleeding…
…Useless…
…Kiss of death…
You sell imposed morality like a commodity
The cancerous tissue begins to feed
Refer to God You have a lot of faith
In this country, it has a magical property
Hug your hajsy on your lips with a prayer
You're taxiing kids, you've got a few lockpick words
Not reality is the mother of your poems