Lyrics of В книге всё было по-другому - H1GH

В книге всё было по-другому (original)

Ночь до фонаря, он по улице, к аптеке,
Он знает точно от чего пухнут библиотеки.
Как у всех.
Работа — логово, дом — конура.
Те же переживания: вдруг вот-вот умирать.
Его вечно тычат носом, словно окурки.
Потому не суёт его из-под ворота куртки.
C людьми он реже.
Дома у конфорки, комфортней,
Ведь в этой кухне знает всех от корки до корки.
Книгам священным люди верят худо-бедно.
Идут к заветам за советами, придумав Мекку.
Потом воюют, прикрываясь верой, рубят ветку
Ту, где живут.
Апологет, не о чем тут кумекать.
На полках в головах меняются «Economy» с иконами,
В тюрьмах томятся, считая законы «многотомными».
Теперь подумай поступили бы мы подло,
Название «Книги рекордов» книге грехов дав?
Этот буккроссинг может для тебя и не нов,
Но «Красной книгой» теперь олицетворяют игнор,
«Книгой зелёной» делят нас на чёрных и белых,
Можно с учебником шахматным рокировку делать!
И так везде.
Давно не парит никого,
Что нужна медицинская ради трудовой.
А штампы в трудовой ради сберегательной.
Так и меняем книжки, ведь себя необязательно.
Идёт библиотекарь тот отравленный поваренной,
И чьими-то учётными коварно отоваренный.
Букварь не договаривал, ведь кредо не велит,
Сами повествовали так — и некого винить.
Библиотеки тем временем с голода пухли,
На древе познания словарь толковый стал трутнем.
Жизни начинка настолько гнилая,
Что если книга пригодится, то только Илая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы бедней.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
Вечно живёт классика.
Ты думал, я не учёл?
Но она будто правда, каждому своя, своячок.
Все говорят «Крэк» — это кит.
Но вот онлайн-бэттловый ли?
Кто-нибудь знает трэки такие, чтоб он меня в этом море топил?
Давно не юзал бездумно я слов созвучных набор,
Как раунд Фьюза, что в бэттлах — литературный попкорн.
Рифмовок может быть Короб, но как-то не Comme-il-faut.
Я знаю, как отстаивать правду с легендами, бро.
В 2006 он круто попал на MTV,
Сейчас 20-ый, ну хоть тут неординарным удиви.
Я думал, исполнение квоту на регалии даёт,
Но с годами понял, текст — вот оригинальный подход.
Потому я в библиотеке этой — книжный червь.
А заслужили быть классикой его вирши чем?
Моим строфам до длинного чека ближний свет.
Но всегда побеждает, кто умнее пишет текст.
Официально-деловой месье, классик здесь не вы.
Ваш разговорный стиль — научная фантастика с Невы,
Форматы по большому счёту всё одни и те же,
Но с этого момента все судят откинув «Нежность».
Плевать на разговоры про регалий кузовок,
Коль гениален он, не конгениальны мы с тобой.
Все мы пишем, пока критик пидарасит и ругает,
Моя матрица — не рэп, но моя классика — другая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы беднее.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
И я верую сильнее
В свои летописи дней.
Все, сделав вид, будто знают, что строки значат,
Скажут, что тут «Отцы и дети», но всё иначе…
Здравствуйте, молодой человек.
Ой, да мы же с вами уже знакомы.
Ну рассказывайте, почему таблеточки игнорируем?
— Мне сорокет где-то, доверия нет к аптекам,
В пакет с пакетами лезу лишь за кепкой-таблеткой,
Я дед отпетый, детка, тот из «как достать соседа»,
Не сняв бахилы, cкачу в подземке с ветки на ветку.
Какая опека?
Какой пансионат для старых?
Я — артист!
Звоните в питерскую драму.
Судьба ещё та путана.
Жека-ровесник не врал нам —
Хип-хоп-депрессия ебаная мне поломала планы.
Но моя грусть добрая.
Клянусь, доктор.
У меня обычный, серый, пресный, скучный, путь воина.
Липнешь как банный лист, каюсь, гулял без окуляров,
Но не стоит даже пытаться в мире метафор, подавлять меня вам.
Заберите от меня этого ненормального деда!
Мне не нужен его унылый бит, я продолжу акапэлла!
Кому-то Фьюз — от рэпа крёстный отец Пьюзо,
Ну да, судя по трэкам: такой же дед с пузом,
Поближе к молодым, на месте сидеть грустно,
Ведь он намедни на д.р.
сорок свечей юзал.
Суставы ноют, в сердце старческая рэп-туса,
Рот шепелявит, в пору звать его МЦ Флюсом.
Ещё и текст пуст, будто он вдовец музы
Тоже мне чтец бэттлов, максимум певец блюза.
Опять читаешь с миной будто бы «король говорит»
Но твоё «арт-пространство» — артроз и артрит,
Ты веришь слепо и в этом храме я — твой поводырь.
Уставом подведу?
Тебя и под монастырь.
Я был трусом, балбесом, бывалым — трио легенд.
Если я рэпер, а не человек — зовите никем.
И если в палатах больничных, звучит искренность как выстрел,
То эта акапэлла тут для ремиксов убийства.

(translation)

Night before the street lamp, he is down the street, to the pharmacy,
He knows exactly what libraries swell up with.
Just like others.
Work is a den, home is a kennel.
The same feelings: suddenly about to die.
His nose is always poked like cigarette butts.
Therefore, he does not stick it out from under the collar of the jacket.
With people, he is less common.
At home by the burner, more comfortable,
After all, in this kitchen he knows everyone from cover to cover.
At the very least, people believe in sacred books.
They go to the covenants for advice, inventing Mecca.
Then they fight, hiding behind faith, cut a branch
The one where they live.
Apologist, there is nothing to think about here.
On the shelves in their heads they change "Economy" with icons,
They languish in prisons, considering the laws "many volumes."
Now think about what we would do meanly,
The name of the "Book of Records" gave the book of sins?
This bookcrossing may not be new for you,
But the "Red Book" now personify ignore,
"Green Book" divides us into black and white,
You can do castling with a chess textbook!
And so everywhere.
For a long time no one soars
What do you need medical for the sake of labor.
And stamps in labor for the sake of savings.
So we change books, because you don’t have to.
There is a librarian that poisoned cookery,
And treacherously merchandised by someone's accountants.
The primer did not finish, because the creed does not order,
They themselves told it like this - and there is no one to blame.
Libraries, meanwhile, were swollen with hunger,
On the tree of knowledge, the explanatory dictionary has become a drone.
Life stuffing is so rotten
That if the book is useful, then only Elijah.
Clogged head
Wounds inside dig -
Should have given
Force.
Chapter read.
The library is getting empty
At the same time, we are poorer.
And he believes more strongly in
These chronicles of days.
The classic lives on forever.
Did you think I didn't take it into account?
But it seems to be true, to each his own, brother-in-law.
Everyone says "Crack" is a whale.
But is it an online battle?
Does anyone know tracks such that he would drown me in this sea?
For a long time I have not thoughtlessly used a consonant set of words,
Like a Fuse round, which in battles is literary popcorn.
Rhymes can be Korob, but somehow not Comme-il-faut.
I know how to stand up for the truth with legends, bro.
In 2006, he hit MTV hard,
Now it’s the 20th, well, at least surprise me with an extraordinary one.
I thought fulfillment gives a quota for regalia,
But over the years, I realized that the text is the original approach.
That is why I am a bookworm in this library.
And why did they deserve to be a classic of his verse?
My stanzas to a long check passing light.
But the one who writes the text smarter always wins.
Official business monsieur, you are not the classic here.
Your conversational style is science fiction from the Neva,
The formats are by and large all the same,
But from that moment on, everyone is judging by casting aside "Tenderness".
I don't give a damn about the talk about box regalia,
If he is a genius, you and I are not congenial.
We all write while the critic is pissing and scolding,
My matrix is ​​not rap, but my classics are different.
Clogged head
Wounds inside dig -
Should have given
Force.
Chapter read.
The library is getting empty
At the same time, we are poorer.
And he believes more strongly in
These chronicles of days.
And I believe stronger
In their chronicles of days.
Everyone, pretending to know what the lines mean,
They will say that it is "Fathers and Sons", but everything is different...
Hello Young man.
Oh, yes, we already know each other.
Well, tell me why we ignore pills?
- I'm forty somewhere, I don't trust pharmacies,
I climb into a bag with bags only for a pill cap,
I'm an inveterate grandfather, baby, the one from "how to get a neighbor",
Without taking off my shoe covers, I jump in the subway from branch to branch.
What care?
What boarding house for old people?
I am an artist!
Call the St. Petersburg drama.
Fate is still that confused.
Zheka-the same age did not lie to us -
Hip-hop-depression fucking broke my plans.
But my sadness is good.
I swear, doctor.
I have an ordinary, gray, insipid, boring way of a warrior.
You stick like a bath leaf, I confess, I walked without eyepieces,
But you should not even try in the world of metaphors to suppress me to you.
Take this crazy grandfather away from me!
I don't need his dull beat, I'll continue acapella!
For some, Fuze is the godfather of Puzo from rap,
Well, yes, judging by the tracks: the same grandfather with a belly,
Closer to the young, it's sad to sit still,
After all, the other day he was on the d.r.
used forty candles.
Joints ache, in the heart of an senile rap party,
The mouth lisps, it's time to call him MC Flux.
Also, the text is empty, as if he is the widower of the muse
I am also a battle reader, a blues singer at most.
Again you read with a mine as if "the king speaks"
But your "art space" is arthrosis and arthritis,
You believe blindly and in this temple I am your guide.
Shall I let you down by the charter?
You and under the monastery.
I was a coward, a dunce, a seasoned trio of legends.
If I'm a rapper and not a person, call me nobody.
And if in the hospital wards, sincerity sounds like a shot,
Then this acapella is here for murder remixes.