Lyrics of 25 танцев - H1GH

25 танцев (original)

Открыт блокнот и в строках строго моё болото.
Слово — танцор от бога, кружит как гавот с галопом.
Ну же, мадам, опомнись, что ты будто бы кто-то кадрит
И бодр под ритм, молодой и старик, ведь слога бодрит фокстрот и кадриль.
И, я не вру, братан, бля, румба, танго, будто прям там.
Танцполы рушим танцем тут в сердцах «Хакуна-матата».
Будь аккуратным — от блюза/куранты стекут, подруги в уги, маранты,
Вскинь руки под утро отнюдь не марать и под буги-вуги будем орать мы.
Для пацанов и самок в этих строках встанут пасадоболь с самбой соответственно.
Выпил не важно сколько — тут ламбада/полька, утопаю в строках этих без вина.
Наплевать быть может абсурдно, но тут вальс, би-поп и мазурка,
Дают жар и повод камню даже топать в каннонаду долбанных звуков.
В строке открыта дверка, для шейка, твиста, тверка.
Для брэйка, жиги, тустепа, шимми, во мне всё живо и не померкло.
В этих строк танце я остался, хоть явно настрадался
С этой помесью проклятой краковяка с контрдансом.
Я летаю и полёт нормальный,
Танцует слово моё словно бальник.
Над ними ржу, как гибон на пальме,
Пока они кричат: «Закрой е*альник».
В семье кричат: «Закрой е*альник».
Друзья кричат: «Закрой е*альник».
В толпе кричат: «Закрой е*альник».
А я летаю и полёт нормальный.
Смотри.
Целый двор и целый мир, не церемонясь ни на миг,
Хором в окно тебе кричит: «закрой е*альник».
Танцор ты в форме просто профи, всё те похер
В твой гипофиз вложен лозунг что вот-вот полёт нормальный.
На кросах пыль, на руках кредиты и мозоли.
И вроде как бы не из тех ты, кто родителей позорит.
Люди спросят: «Да ну, не бросил?»
А ты век в этом боксе в худи насквозь и…
Вроде явно харэ, но ямб и хорей во мне как батарея,
Стреляет и даёт заряд или греет.
Никак не лелея,
И даст и люлей за каплю сомнений — закалку заменит.
Толпа/выступления, в глазах изумление, но Хай — это пленник.
Поэтому то ли еще будет в этих строк плену!
Я всё верну, и всё переверну в любом крену.
Клянусь!
Как ни странно, тут не танцы порой, в строках порой шутер.
И я зависим от них, они как десанту стропы парашюта.
Я летаю и полёт нормальный,
Танцует слово моё словно бальник.
Над ними ржу, как гибон на пальме,
Пока они кричат: «Закрой е*альник».
В семье кричат: «Закрой е*альник».
Друзья кричат: «Закрой е*альник».
В толпе кричат: «Закрой е*альник».
А я летаю и полёт нормальный.

(translation)

A notebook is open and strictly my swamp in the lines.
The word is a dancer from God, circling like a gavotte with a gallop.
Come on, madam, come to your senses that you seem to be someone framing
And cheerfully to the rhythm, young and old, because the foxtrot and quadrille invigorate the syllable.
And, I'm not lying, bro, fucking rumba, tango, like it's right there.
We destroy dance floors here in the hearts of Hakuna Matata.
Be careful - from the blues / chimes will drain, girlfriends into ugi, arrowroot,
Throw up your hands in the morning, don't mess around, and we will yell under the boogie-woogie.
For boys and females, pasadobol with samba will stand in these lines, respectively.
I drank no matter how much - there is lambada / polka, I drown in these lines without wine.
It may be absurd to give a damn, but there is a waltz, be-pop and a mazurka,
They give heat and a reason for the stone to even stomp into a cannonade of fucking sounds.
The door is open in the line, for neck, twist, twerk.
For break, gig, two-step, shimmy, everything is alive in me and has not faded.
In these lines of the dance I remained, although I obviously suffered
With this cross between damned Krakowiak and country dance.
I fly and the flight is normal,
Dancing my word like a ball dancer.
Above them I laugh like a gibon on a palm tree,
While they're screaming "Shut the fuck up"
The family shouts: "Shut the fucker."
Friends shout: "Shut the f * alnik."
The crowd is shouting: "Shut the fucker."
And I fly and the flight is normal.
Look.
The whole yard and the whole world, without ceremony for a moment,
In unison, he shouts out the window to you: "Shut the fucker."
You are a dancer in uniform, just a pro, all those don't give a fuck
The slogan is embedded in your pituitary gland that the flight is about to be normal.
There is dust on the crosses, loans and calluses on the hands.
And it seems that you are not one of those who disgrace your parents.
People will ask: “Yes, well, didn’t you quit?”
And you are a century in this box in a hoodie through and through and ...
It seems to be clearly hare, but iambic and trochee are like a battery in me,
Shoots and gives a charge or warms.
No cherishing
And he will give you a drop of doubt for a drop of doubt - he will replace hardening.
The crowd/performances, there is amazement in the eyes, but Hai is a prisoner.
Therefore, there will still be captivity in these lines!
I will return everything, and turn everything over in any heel.
I swear!
Oddly enough, sometimes there is no dancing here, sometimes there is a shooter in the lines.
And I am dependent on them, they are like parachute lines landing.
I fly and the flight is normal,
Dancing my word like a ball dancer.
Above them I laugh like a gibon on a palm tree,
While they're screaming "Shut the fuck up"
The family shouts: "Shut the fucker."
Friends shout: "Shut the f * alnik."
The crowd is shouting: "Shut the fucker."
And I fly and the flight is normal.