Translation of the song lyrics La fête - Amel Bent

La fête (original)

Lundi, je cours, mardi, aussi, mais mercredi pas
Vendredi soir paraît si loin, je traîne le pas
J'lui dis que j'l'aime mais il n'entendra que ce qu'il voudra
Samedi, je bois, dimanche, j'devrais mais je n'écris pas
Lundi, je marche un peu moins vite, parait qu'c'est l'âge
J'ai ralenti au gré des semaines, oui, aidez-moi
J'ai troqué mes rêves et brisé ma voix à cause de ça
Ma vie défile et j'suis toujours au même endroit

Janvier, j'me lève le cœur rempli de volonté-té-té-té
Février vient et j'ai déjà tout abandonné-né-né-né
Mars, c'est bien mais mars, c'est loin
Avril va vite, y a toujours un mai
Et j'me rappelle qu'y a encore sept mois dans l'année

C'est pas la fête toute l'année, pas Ia fête toute l'année
Pas la fête toute l'année, pas Ia fête toute l'année

Lundi midi à mardi minuit, je pleure comme je ris
Mercredi, j'le dis, jeudi, j'le fais, vendredi, je prie
Samedi, c'est calme, je reste au lit
Je vois toutes ces filles à qui si on devait accorder un jour je pense qu'on l'appellerait le « cardi »
Jusqu'ici tout va bien, arrive bientôt ma SACEM de juillet
J'voulais partir en juin, comme dit Le Motif : "Y a toujours un mai"
Vient le mois de mars, j'suis déjà sous l'eau comme un poisson d'avril
C'est dans les thunes que je prédis l'avenir, quelques disques d'or et j'aurais l'sourire

Janvier, j'me lève le cœur rempli de volonté-té-té-té
Février vient et j'ai déjà tout abandonné-né-né-né
Mars, c'est bien mais mars, c'est loin
Avril va vite, y a toujours un mai
Et j'me rappelle qu'y a encore sept mois dans l'année

C'est pas la fête toute l'année, pas Ia fête toute l'année
Pas la fête toute l'année, pas Ia fête toute l'année

Tous les jours de ta semaine, les jours de la semaine
Tous les jours de ta semaine, les jours de la semaine
Tous les jours de ta semaine, je n'trouve plus le sommeil
Les jours de la semaine

… j'me lève le cœur rempli de volonté-té-té-té
… et j'ai déjà tout abandonné-né-né-né
Mars, c'est bien mais mars, c'est loin
Avril va vite, y a toujours un mai
Et j'me rappelle qu'y a encore sept mois dans l'année

Et c'est pas la fête toute l'année, pas Ia fête toute l'année
Pas la fête toute l'année, pas Ia fête toute l'année

La fête (translation)

Monday I race, and Tuesday as well, yet on Wednesday I still,
Friday’s dusk glimmers somewhere beyond, and my step grows heavy,
I whisper I love him—he hears only the music his heart distills,
Saturday, wine; Sunday, I ought, but silence enfolds my diary.
Monday returns, my stride lags behind, they say it’s the toll of years,
I’ve slowed, week by week, into eddies of helpless plea—
Bartered my dreams, let my voice shatter brittle as glass for these fears,
My days sweep past, and I circle the same unmoving quay.

January rises: my heart, brimming with iron resolve’s fire,
February arrives, and already I cast every hope on the pyre.
March is a promise, but March lies far on the other shore,
April stampedes—the calendar’s gallop—yet always there’s more:
I recall that the year still hides seven slow months in its store.

The revel is not for the whole turning year—not for the year entire,
Not for the shifting calendar—festivity’s flame will expire.

From Monday’s noon to Tuesday’s midnight, I weep with laughter’s twin,
Wednesday—I speak, Thursday—I act, Friday—I fold my hands within.
Saturday hushes; in linen and shadow, I linger and rest.
I see all these women, and if one day were theirs, I confess we’d name it the ‘Cardi’ with jest.
So far, all is well—July’s SACEM nears, a faint flicker of gold,
I dreamed to depart in June, as Le Motif says, ‘May in its fold always holds.’
March unfolds; and already I drown, April’s fish, beneath mirrored glass,
In coins I divine what the future entombs—some golden discs, and a smile may pass.

January rises: my heart, brimming with iron resolve’s fire,
February arrives, and already I cast every hope on the pyre.
March is a promise, but March lies far on the other shore,
April stampedes—the calendar’s gallop—yet always there’s more:
I recall that the year still hides seven slow months in its store.

The revel is not for the whole turning year—not for the year entire,
Not for the shifting calendar—festivity’s flame will expire.

All the days of your week, the parade of weekday attire,
All the days of your week, the calendar’s endless choir,
All the days of your week, I cannot find sleep’s gentle shore,
The days of the week—

...I rise with a heart brimming with iron resolve’s fire,
...and already I cast every hope on the pyre.
March is a promise, but March lies far on the other shore,
April stampedes—the calendar’s gallop—yet always there’s more:
I recall that the year still hides seven slow months in its store.

And the revel is not for the whole turning year—not for the year entire,
Not for the shifting calendar—festivity’s flame will expire.