Lyrics of Чужой - SERYOGA

Чужой (original)

Чужой
Чужой
Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,
Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь;
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты, что правил против;
И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой.
Чужой.
За то, что он тебе чужой.
Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в хит-параде, а ради тех,
Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого-то просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль —
Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть — душевно;
в душу, от души…
И стать своим, среди чужих.
Чужой
Чужой

(translation)

Stranger
Stranger
Here is the bastard who you hate fiercely.
Who do you want to spit in the soul, whose bloody drool,
You want to wind it around your fist for a long time;
And who composes strange ballads in their own way.
Here is the one you do not accept;
The one to whose revelation you do not heed.
The one who would like to trample into the ground.
Here is the one whom you send in your thoughts to the underworld.
Just because he is different.
For being an innovator.
Here is the one in whose name he turns you back.
For the fact that he otherwise fits into turns.
For his speech and turns that ruled against;
And for the fact that he sees opera in everything, like Pavarotti.
For his passion for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion, as not a fashionable gadget.
For the fact that he is shamelessly naked with texts.
Because he is a stranger to you.
Stranger.
Because he is a stranger to you.
That's what the bastard says about his lost illusions
I have already said it in public more than once.
Who writes all this, not because he is a writer,
But because he cannot help but write.
Who seeks the truth, like moisture, tormented by thirst;
And who hope to be heard one day.
Not for a place in the hit parade, but for those
Who catches the same gray radio with him.
Let for someone just a background.
Let it be on the brink of a foul, but this is not an easy task - to write a symphony.
While the string of the soul is still tormented by rosin -
Burn like UFO and be a crucifix at the microphone.
The task will be reached by the pulse, tact, rhythm $
And with a word as pure as a prayer, on a living razor.
Tell it like it is - sincerely;
to the soul, from the soul...
And become one's own, among strangers.
Stranger
Stranger