Lyrics of Crisalide - Max Gazzè

Crisalide (original)

Di questi lacerti antropici
Sgretolati irreparabili
Di queste scaglie non più corporee
Arricciate come coriandoli
Stracciati per dispetto
Per essere un calcolo un fluido
Un sistema perfetto
Incompleto e provvisorio
Resterà un sogno?
Un ricordo?
Di queste scorie di cellule umori e passioni
Dell’ansimare tra coscienza e istinto tra sublime e minuto?
Di questo odore di pane caldo
In questa notte d’estate cosi piena di stelle?
Di questo spasimo incontenibile chiamato amore?
Per l’ultimo umano esercizio del paragone
Per declinare il confronto di ciò che è stato
Comunque sia stato
Per vidimare il terrore dell’ignoto
Del non essere più e dover ancora diventare
Se questo ignoto stadio dell’essere
(se è)
Se questa forma di vita non informata
Sparisce con l’intuizione
Estranea e superiore
Della dialettica del cosmo
Del segreto del divenire
Quotidiano
Resterà il sogno?
Il mio ricordo?
Di queste scorie di cellule umori e passioni
Dell’ansimare tra coscienza e istinto tra sublime e minuto?
Di questo odore di pane caldo
In questa notte d’estate cosi piena di stelle?
Di questo spasimo incontenibile chiamato amore?
Solo chi non ha visto ci crede davvero
Perché chi c’era
Ancora si chiede se era
Colo chi non ha visto ci crede davvero
Perche chi c’era
Ancora si chiede se era

(translation)

Of these anthropic fragments
Irreparable crumbling
Of these no longer corporeal scales
Curled like confetti
Torn out of spite
To be a calculation a fluid
A perfect system
Incomplete and provisional
Will it remain a dream?
A memory?
Of these waste cells, moods and passions
Of the panting between consciousness and instinct between the sublime and the minute?
Of this smell of warm bread
On this summer night so full of stars?
Of this overwhelming spasm called love?
For the last human exercise of the comparison
To decline the comparison of what has been
Whatever it was
To endorse the terror of the unknown
Of not being anymore and still having to become
If this unknown stage of being
(if it's)
If this form of life uninformed
It disappears with intuition
Foreign and superior
Of the dialectic of the cosmos
Of the secret of becoming
Daily
Will the dream remain?
My memory?
Of these waste cells, moods and passions
Of the panting between consciousness and instinct between the sublime and the minute?
Of this smell of warm bread
On this summer night so full of stars?
Of this overwhelming spasm called love?
Only those who have not seen really believe it
Because who was there
Still wonders if he was
Only those who have not seen really believe it
Because who was there
Still wonders if it was