Translation of the song lyrics 30 лет как мeртв - макулатура

30 лет как мeртв (original)

Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из Тиндер мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
Куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользуйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня баннерная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чатик.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих снов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
На уважаемую фирму, и мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и броситься в него, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.

(translation)

My body is Noah's Ark for bacteria.
I'm a forest nurse in this brothel.
Each orgasm is like a call from the other world.
Contempt for the body.
Questionnaires of women from Tinder flicker,
As on the pillars of the announcement, not particularly enticing.
I kick a bottle along a deserted alley.
The rusty skeleton of a tram froze in the cold air under a traffic light.
Eternal winter huddles in shoes.
I'm running away from this day.
Throw away minutes like banknotes at dusk.
I'm trying to find the bottom.
Someone complains about the lack of time, but I have plenty of it.
Ready to share it, change it for something, stand in your queues.
In the Metro, throw it on a tape, distribute it to vagabonds and the rich.
Use it to truly start living.
Cafes and hostels.
With you 750.
Take another hundred for a tip.
Under the table is a woman's nylon stocking.
This is an advertisement for happiness.
But I have banner blindness.
I continue to imprint experience in rap.
The registrar records everything as it is.
Throwing poems in the chat.
Here is my art house vlog.
Nothing ever happens in it.
I want the seagulls to scream and the embankment never ends.
Put colorful filters on your own sadness.
Peer into the mist above the water until the ferry comes ashore.
Sail to an island in a mutant city pieced together from my dreams.
From detachment to falling in love, from jogging to cigarettes.
From depression to remission, from draft to big gig.
From dressing room to hostel, from birth to acceptance of one's mortality.
My little defeats before dull indifferent eternity.
30 years as dead.
A tree growing upside down.
Innocent, like a hook on a flayer.
The poet must be damned.
30 years as dead.
A tree growing upside down.
Innocent, like a hook on a flayer.
The poet must be damned.
Where I was now is the syntax, only formal signs.
A bag filled with smoke, a tin can on a leash.
Loshok, in love with a classmate who does not remember his name.
They serve me a drink and I hold my hand past.
I do not get on time, and there is nowhere to get in general.
Lying on the floor catatonic, waiting for long cold nights.
Face in the dark, as if in blood.
There is trade on the Internet.
But I don’t want to expose my ebych anywhere.
I hate creativity, poets get in line.
I jump to modernity like a second league spit.
To a reputable firm, and I'm not ashamed.
I have 1000 lines, but not a single one is completed.
You screwed up in the square.
Sharp corners.
Fists held forward beckon like fires.
Farthest comes the one who does not know where to go.
The void spilled in ink.
I swallow it like strychnine.
Morning came later than I had time to beat.
And I look at the sea as my mistress.
I want to crumple it up and throw myself at it, pierce it with a knife.
And exchange rings, forgetting your name and past.
And it's all bones in a dog bowl.
They are crushed by the fangs of stones, so that another will be born instead of me.
From a new team to loan debts.
From contempt to flirting, from going into the woods to a new twitter account.
From elections to a rally, from a boxing gym to empty bottles.
I cease to be an individual.
And I'm waiting for the sea to lick me.
30 years as dead.
A tree growing upside down.
Innocent, like a hook on a flayer.
The poet must be damned.
30 years as dead.
A tree growing upside down.
Innocent, like a hook on a flayer.
The poet must be damned.