Lyrics of Les journalistes - Jean-Pierre Ferland

Les journalistes (original)

Beaucoup de mots, très peu d’humour, moitié pinson, moitié vautour
Ça dépend de l’heure et du jour, de l'édition et du tirage
Ils ont autant d'élan moral qu’ils ont de pages à leur journal
Ça fait du bien, ça fait du mal, ça dépend de leurs avantages
Ils vous habillent à leur façon, vous prêtent des déclarations
Vous coupent en deux ou trois tronçons, ils vous tuent puis ils vous éventrent
Ils racontent ce qu’ils ont su, d’un autre qui est bien connu
Un autre qui est très bien vu quand ils n’ont rien su ils inventent
Quand ils ont lu Tintin, Prévert, quand ils ont écrit quatre vers
On les consacre reporters dans la mode ou la politique
Quand ils n’ont plus assez d’idées on les met aux chiens égarés
Quand y’en a plus ils sont mutés, on les met aux rangs des critiques
As-tu vu mon papier tout frais?
C’est presque du papier monnaie
Est-ce que tu connais Bossuet?
Tout à fait moi moins la légende
C’est pas du mou, c’est du brutal et puis ça fera original
J’avais mal à mon piédestal quand on monte plus y faut descendre
Pour les comprendre il faut les voir, le moins souvent mais certains soirs
Surtout quand ils jouent l'épluchoir aux soirées des grandes premières
Le bras pendant, la plume au bout, le programme sur les genoux
Ils feignent de comprendre tout mais s’ennuient comme au cimetière
Et leurs critiques terminées, il faut les voir se corriger
Faisant toute objectivité comme s’ils avaient payé leurs places
Et le lendemain au matin vous la trouverez dans un coin
Une à la deux et deux fois rien, question de goût, question d’espace
Quand on sait tout on ne sait rien, je sais peu mais je le sais bien
J’ai appris dans un quotidien toutes les lois fondamentales
J’ai appris ce que je savais, le moins c’est faux, le plus c’est vrai
Le plus c’est gros plus c’est épais, le moins c’est blanc, le plus c’est sale
Quand vous écouterez ma chanson ne sautez pas aux conclusions
Sachez que vous faites exception et que gagner sa vie c’est triste
Ne me mettez pas aux arrêts, gardez vos rages pour après
Quand je n’aurai plus de succès, quand je deviendrai journaliste

(translation)

Lots of words, very little humor, half finch, half vulture
It depends on the time and the day, the edition and the print run
They have as much moral momentum as they have pages in their diary
It feels good, it hurts, it depends on their benefits
They dress you their way, lend you statements
Cut you in two or three pieces, they kill you then they gut you
They tell what they knew, of another who is well known
Another that is very well seen when they did not know anything they invent
When they read Tintin, Prévert, when they wrote four verses
They are dedicated reporters in fashion or politics
When they run out of ideas we put them in the stray dogs
When there are more they are transferred, we put them in the ranks of the critics
Have you seen my fresh paper?
It's almost paper money
Do you know Bossuet?
Totally me minus the legend
It's not soft, it's brutal and then it will be original
I hurt my pedestal when you go up more you have to go down
To understand them you have to see them, less often but on certain evenings
Especially when they play the peeler at the evenings of the big premieres
Arm hanging down, pen at end, program on knees
They pretend to understand everything but are bored like in the cemetery
And their critics over, you have to see them correct themselves
Doing all objectivity as if they had paid for their places
And the next morning you'll find her in a corner
One by two and two times nothing, matter of taste, matter of space
When we know everything we know nothing, I know little but I know it well
I learned in a daily newspaper all the basic laws
I learned what I knew, the less wrong the more true
The bigger the thicker, the less white, the dirtier
When you listen to my song don't jump to conclusions
Know that you are an exception and earning a living is sad
Don't arrest me, save your rages for later
When I'm no longer successful, when I become a journalist