Translation of the song lyrics Холод времён - Артём Татищевский

Холод времён (original)

Кому из нам сегодня суждено подохнуть, втыкая под амфетаминами.
С кем будем спорить.
Кого будем слушать.
Кому будет верить.
Ведь каждый третий
готов за кусман отомстить.
Все пути ведут в тупик.
Я ищу выход, среди глухих старух и говорливых пыхов.
Продажных блядей, что отдаются за лавруху и тех кого помню-вас я не забуду.
В городе загружают все теже вагоны.
На проводах замерзают черные вороны.
Заныканые чеки шелестят, как листья.
Зима, минус 30, остались только принципы.
Мороз колит спицами.
Ночью мне не спится.
Я вижу то, что верх берет не вера а,
фикция.
Пылятся в моде, знаю, гнила моя провинция.
Гляди мамаша твой чилдрен давится
пицей.
Мы задыхаемся от своей бесполезности.
Забывая Бога, засыпаем на лестнице.
Пролетают месяца, выдыхая дым родной окрестности.
Вдыхаем запах холода чужой
местности.
./././tatischeskij-artem-holod-vremen.html
Голодно, да, нам тут голодно.
А х*ли тольку кричать о помощи, когда вся страна
продана.
Мой протест серым формам.
Ловлю бодряк, когда в пятерых без палева один косяк.
Кто боцает по криминалу, кто по колесам.
Кто по бабосам.
Кто-то спокойный,
кто-то борзый.
И так на родине живется уже больше века.
Крах бытия.
Вопрос: «Где ты?
Где я?»
За нас никто не молвит слово кроме нас самих.
Я знаю каково быть чужим среди
своих.
Меньше верю в дружбу, больше в предательство.
Тех, с кем рубил на части ноты
одиночества.
Больно, когда тебе разбивают счастье.
Приколько, когда на хате потрошим пластик
с Ростова.
Когда с делов шелестит налик.
Нормально, когда напарник зовет на парик.
Нигативно настроет по отношению к политике вашей фирмы: экономисты, менеджеры,
дураки мерчендайзеры Выкладывают однодневные товары, пирамида Маслова об*сана
массами.
Русский заменили на Ёу, а лица на гремассы.
И каждый до*борез зрелый может
рассказать типа:
Я bad Boy Hip-Hop?
руи выше бубу-бубу.
То что мы слышим не имеет значения.
Важно то, что мы видем, даже когда закрываем глаза.
Ей люди-вороны вы слышите
меня?
Приём, добро пожаловать сюда, в холод времен…

(translation)

Which of us is destined to die today, sticking under amphetamines.
Who will we argue with?
Who will we listen to?
Who will be believed.
After all, every third
ready to avenge Kusman.
All paths lead to a dead end.
I am looking for a way out, among deaf old women and talkative puffs.
Corrupt whores who give themselves for laurel and those whom I remember, I will not forget you.
All the same wagons are being loaded in the city.
Black crows freeze on the wires.
Zanykany checks rustle like leaves.
Winter, minus 30, only principles remained.
Frost pricks with knitting needles.
I can't sleep at night.
I see that it is not faith that takes the upper hand,
fiction.
Gathering dust in fashion, I know my province is rotten.
Look mama your children is choking
pizza.
We suffocate from our uselessness.
Forgetting God, we fall asleep on the stairs.
The months fly by, exhaling the smoke of the native neighborhood.
We inhale the smell of someone else's cold
terrain.
./././tatischeskij-artem-holod-vremen.html
Hungry, yes, we're hungry here.
Why the hell is it just screaming for help when the whole country
sold.
My protest to gray forms.
I catch vim, when there is one joint in five without a fawn.
Some fight on crime, some on wheels.
Who according to babos.
Someone calm
someone is grumpy.
And so it has been living in the homeland for more than a century.
The collapse of life.
Question: Where are you?
Where I am?"
No one speaks a word for us except ourselves.
I know what it's like to be a stranger among
their own.
I believe less in friendship, more in betrayal.
Those with whom he chopped notes into pieces
loneliness.
It hurts when your happiness is broken.
It's cool when we gut plastic on the hut
from Rostov.
When cash rustles from business.
It's normal when a partner calls for a wig.
Negatively tunes in relation to the policy of your company: economists, managers,
Fools merchandisers Spread one-day goods, Maslov's pyramid ob * san
masses.
The Russian was replaced with Yeow, and the faces with grumaces.
And each up to * borez mature can
tell type:
Am I a bad boy hip-hop?
rui above bubu-bubu.
What we hear doesn't matter.
What matters is what we see, even when we close our eyes.
Hey crow people you hear
me?
Welcome, welcome here to the cold of times...