Lyrics of Прощание с новогодней ёлкой - Булат Окуджава

Прощание с новогодней ёлкой (original)

Синяя крона, малиновый ствол,
звяканье шишек зеленых.
Где-то по комнатам ветер прошел,
там поздравляли влюбленных.
Где-то он старые струны задел —
тянется их перекличка…
Вот и январь накатил, налетел,
бешенный, как электричка.
Мы в пух и прах наряжали тебя,
мы тебе верно служили,
громко в картонные трубы трубя,
словно на подвиг спешили.
Даже поверилось где-то на миг
(знать, в простодушье сердечном):
женщины той очарованный лик
слит с твоим празднеством вечным.
В миг расставания, в час платежа,
в день увяданья недели
чем это стала ты нехороша?
Что они все, одурели?
И утонченные, как соловьи,
гордые, как гренадеры,
что же в надежные руки свои
прячут твои кавалеры?
Нет бы собраться им, время унять,
нет бы им всем расстараться.
Но начинают колеса стучать:
как тяжело расставаться.
Но начинается вновь суета.
Время по-своему судит.
И в суете тебя сняли с креста,
и воскресенья не будет.
Ель, моя ель — уходящий олень,
зря ты, наверно, старалась:
женщины той осторожная тень
в хвое твоей затерялась.
Ель моя, ель!
Словно Спас на крови
твой силуэт отдаленный,
Словно бы след удивленной любви,
вспыхнувшей, неутоленной.

(translation)

Blue crown, crimson trunk,
jingle of green cones.
Somewhere through the rooms the wind passed,
lovers were congratulated there.
Somewhere he touched the old strings -
their roll call goes on...
So January rolled up, flew in,
crazy as a train.
We dressed you to the nines,
we served you faithfully
loudly blowing into cardboard pipes,
as if in a hurry to a feat.
I even believed for a moment
(to know, in innocence of the heart):
women of that enchanted face
merged with your eternal festival.
At the moment of parting, at the hour of payment,
on the fading day of the week
what made you bad?
What are they all, crazy?
And refined like nightingales,
proud as grenadiers
what is in your safe hands
hiding your gentlemen?
No, they would not get together, time to appease,
no, they wouldn't have to try hard.
But the wheels start to knock:
how hard it is to leave.
But the fuss begins again.
Time judges in its own way.
And in the hustle and bustle you were taken down from the cross,
and there will be no Sunday.
Spruce, my spruce is a departing deer,
in vain you probably tried:
women of that cautious shadow
lost in your needles.
My spruce, spruce!
Like a Savior on Blood
your silhouette is distant,
Like a trace of surprised love,
flaming, unsatisfied.