Song information On this page you can find the lyrics of the song Supplique pour être enterré à la plage de Sète, artist - Georges Brassens.
Date of issue: 31.12.2003
Song language: French
Supplique pour être enterré à la plage de Sète(original) |
La Camarde qui ne m’a jamais pardonné |
D’avoir semé des fleurs dans les trous de son nez |
Me poursuit d’un zèle imbécile. |
Alors cerné de près par les enterrements, |
J’ai cru bon de remettre à jour mon testament, |
De me payer un codicille. |
Trempe dans l’encre bleue du Golfe du Lion, |
Trempe, trempe ta plume, ô mon vieux tabellion, |
Et de ta plus belle écriture, |
Note ce qu’il faudrait qu’il advînt de mon corps |
Lorsque mon âme et lui ne seront plus d’accord, |
Que sur un seul point: la rupture. |
Quand mon âme aura pris son vol à l’horizon |
Vers celle de Gavroche et de Mimi Pinson, |
Celles des titis, des grisettes, |
Que vers le sol natal mon corps soit ramené, |
Dans un sleeping du Paris-Méditerranée, |
Terminus en gare de Sète. |
Mon caveau de famille, hélas! |
n’est pas tout neuf, |
Vulgairement parlant, il est plein comme un œuf, |
Et d’ici que quelqu’un n’en sorte, |
Il risque de se faire tard et je ne peux, |
Dire à ces braves gens: «Poussez-vous donc un peu, |
Place aux jeunes en quelque sorte.» |
Juste au bord de la mer, à deux pas des flots bleus, |
Creusez si c’est possible un petit trou moelleux, |
Une bonne petite niche, |
Auprès de mes amis d’enfance, les dauphins, |
Le long de cette grève où le sable est si fin, |
Sur la plage de la corniche. |
C’est une plage où même à ses moments furieux, |
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux, |
Où quand un bateau fait naufrage, |
Le capitaine crie: «Je suis le maître à bord! |
Sauve qui peut, le vin et le pastis d’abord, |
Chacun sa bonbonne et courage.» |
Et c’est là que jadis à quinze ans révolus, |
À l'âge où s’amuser tout seul ne suffit plus, |
Je connus la prime amourette. |
Auprès d’une sirène, une femme-poisson, |
Je reçus de l’amour la première leçon, |
Avalai la première arête. |
Déférence gardée envers Paul Valéry, |
Moi l’humble troubadour sur lui je renchéris, |
Le bon maître me le pardonne. |
Et qu’au moins si ses vers valent mieux que les miens, |
Mon cimetière soit plus marin que le sien, |
Et n’en déplaise aux autochtones. |
Cette tombe en sandwich entre le ciel et l’eau, |
Ne donnera pas une ombre triste au tableau, |
Mais un charme indéfinissable. |
Les baigneuses s’en serviront de paravent, |
Pour changer de tenue et les petits enfants, |
Diront: «Chouette, un château de sable!» |
Est-ce trop demander: sur mon petit lopin, |
Plantez, je vous en prie, une espèce de pin, |
Pin parasol de préférence, |
Qui saura prémunir contre l’insolation |
Les bons amis venus faire sur ma concession |
D’affectueuses révérences. |
Tantôt venant d’Espagne et tantôt d’Italie, |
Tous chargés de parfums, de musiques jolies, |
Le Mistral et la Tramontane, |
Sur mon dernier sommeil verseront les échos, |
De villanelle, un jour, un jour de fandango, |
De tarentelle, de sardane. |
Et quand prenant ma butte en guise d’oreiller, |
Une ondine viendra gentiment sommeiller, |
Avec moins que rien de costume, |
J’en demande pardon par avance à Jésus, |
Si l’ombre de ma croix s’y couche un peu dessus, |
Pour un petit bonheur posthume. |
Pauvres rois pharaons, pauvre Napoléon, |
Pauvres grands disparus gisant au Panthéon, |
Pauvres cendres de conséquence, |
Vous envierez un peu l'éternel estivant, |
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant, |
Qui passe sa mort en vacances. |
Vous envierez un peu l'éternel estivant, |
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant, |
Qui passe sa mort en vacances. |
(translation) |
The Camard who never forgave me |
To have sown flowers in the holes of his nose |
Pursues me with foolish zeal. |
So closely surrounded by burials, |
I thought it best to update my will, |
To pay me a codicil. |
Dipped in blue ink from the Gulf of Lion, |
Dip, dip your pen, oh my old tabellion, |
And your finest handwriting, |
Write down what should happen to my body |
When my soul and he no longer agree, |
Only on one point: the rupture. |
When my soul will have taken flight on the horizon |
To that of Gavroche and Mimi Pinson, |
Those of titis, grisettes, |
May my body be brought back to my native soil, |
In a Paris-Mediterranean sleeper, |
Terminus at Sète station. |
My family vault, alas! |
is not brand new, |
Vulgarly speaking, he is full as an egg, |
And until someone comes out, |
It might be getting late and I can't, |
Say to these good people, "Help yourself a little, |
Make way for young people in a way.” |
Right by the sea, a stone's throw from the blue waves, |
If possible, dig a soft little hole, |
A good little niche, |
With my childhood friends, the dolphins, |
Along this beach where the sand is so fine, |
On Corniche Beach. |
It's a beach where even in its furious moments, |
Neptune never takes itself too seriously, |
Where when a ship is wrecked, |
The captain shouts, "I'm the master on board!" |
Save who can, wine and pastis first, |
Everyone has their own canister and courage." |
And it is there that once, at the age of fifteen, |
At the age when having fun alone is no longer enough, |
I knew the love affair. |
Next to a mermaid, a fish-woman, |
I received the first lesson of love, |
Down the first ridge. |
With respect to Paul Valéry, |
Me the humble troubadour on him I go one better, |
The good master forgives me. |
And that at least if his verses are better than mine, |
My graveyard be more marine than his, |
And no offense to the natives. |
This tomb sandwiched between sky and water, |
Won't cast a sad shadow on the board, |
But an indefinable charm. |
Bathers will use it as a screen, |
To change clothes and small children, |
They'll say, "Nice, a sandcastle!" |
Is it too much to ask: on my little plot, |
Plant, please, some kind of pine, |
Umbrella pine preferably, |
Who will be able to protect against sunstroke |
Good friends come to my dealership |
Affectionate bows. |
Sometimes from Spain and sometimes from Italy, |
All laden with perfumes, pretty music, |
The Mistral and the Tramontana, |
On my last sleep will pour the echoes, |
From villanelle, one day, one day from fandango, |
Of tarantella, of sardana. |
And when taking my mound for a pillow, |
A mermaid will gently come to sleep, |
With less than nothing of costume, |
I ask forgiveness in advance to Jesus, |
If the shadow of my cross lies a little on it, |
For a little posthumous happiness. |
Poor pharaoh kings, poor Napoleon, |
Poor great departed lying in the Pantheon, |
Poor ashes of consequence, |
You will envy a little the eternal summer visitor, |
Who rides a pedal boat on the wave dreaming, |
Who spends his death on vacation. |
You will envy a little the eternal summer visitor, |
Who rides a pedal boat on the wave dreaming, |
Who spends his death on vacation. |