Lyrics of Le pornographe - Georges Brassens

Le pornographe (original)

Autrefois, quand j'étais marmot
J’avais la phobie des gros mots
Et si je pensais «merde «tout bas
Je ne le disais pas
Mais
Aujourd’hui que mon gagne-pain
C’est de parler comme un turlupin
Je ne pense plus «merde», pardi
Mais je le dis
J’suis l’pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson
Afin d’amuser la galerie
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus
Tout à fait incongrus
Mais
En m’retrouvant seul sous mon toit
Dans ma psyché j’me montre au doigt
Et m’crie: «Va te faire, homme incorrect
Voir par les Grecs»
Tous les samedis j’vais à confesse
M’accuser d’avoir parlé d’fesses
Et je promets ferme au marabout
De les mettre tabou
Mais
Craignant, si je n’en parle plus
De finir à l’Armée du Salut
Je remets bientôt sur le tapis
Les fesses impies
Ma femme est, soit dit en passant
D’un naturel concupiscent
Qui l’incite à se coucher nue
Sous le premier venu
Mais
M’est-il permis, soyons sincères
D’en parler au café-concert
Sans dire qu’elle l’a, suraigu
Le feu au cul?
J’aurais sans doute du bonheur
Et peut-être la Croix d’Honneur
À chanter avec décorum
L’amour qui mène à Rome
Mais
Mon ange m’a dit: «Turlututu
Chanter l’amour t’est défendu
S’il n'éclôt pas sur le destin
D’une putain»
Et quand j’entonne, guilleret
À un patron de cabaret
Une adorable bucolique
Il est mélancolique
Et
Me dit, la voix noyée de pleurs
«S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu’elles poussent au moins rue Blondel
Dans un bordel»
Chaque soir avant le dîner
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens
Dans le soleil couchant
Mais
Ne me demandez pas de chanter ça, si
Vous redoutez d’entendre ici
Que j’aime à voir, de mon balcon
Passer les cons
Les bonnes âmes d’ici bas
Comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher
Ce mort mal embouché
Mais
Mais veuille le grand manitou
Pour qui le mot n’est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem
À l’heure blême
Le pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson

(translation)

In the past, when I was a brat
I had a phobia of swear words
What if I thought "shit" quietly
I didn't say
But
Today my livelihood
It's talking like a jerk
I don't think "shit" anymore, of course
But I say
I am the pornographer
From the phonograph
The Prank
Of the song
To entertain the gallery
I spit out gauloiseries
Mouthfuls of raw words
quite incongruous
But
Finding myself alone under my roof
In my psyche I show myself to the finger
And yells at me, "Go fuck yourself, incorrect man
See by the Greeks»
Every Saturday I go to confession
Accusing me of having talked about buttocks
And I promise firm to the marabout
To make them taboo
But
Fearful, if I don't talk about it anymore
To end up in the Salvation Army
I'll be back on the mat soon
The impious buttocks
My wife is, by the way
Naturally lustful
Who makes her go to bed naked
Under the first comer
But
Am I allowed, let's be sincere
To talk about it at the café-concert
Without saying that she has it, high-pitched
Fire in the ass?
I would probably be lucky
And maybe the Cross of Honor
To sing with decorum
The love that leads to Rome
But
My angel told me: “Turlututu
Singing love is forbidden to you
If it doesn't hatch on fate
Of a whore"
And when I sing, perky
To a cabaret patron
An adorable bucolic
He is melancholy
And
Said to me, the voice drowned in tears
"Please sing the flowers
Let them grow at least rue Blondel
In a brothel"
Every evening before dinner
At my balcony putting your nose
I gaze upon good people
Into the setting sun
But
Don't ask me to sing that, though
You dread to hear here
That I like to see, from my balcony
Pass the idiots
The good souls here below
Count firm only at my death
Satan will come to skewer
This foul-mouthed dead
But
But please the big manitou
For whom the word is nothing at all
Admit into his Jerusalem
At dull hour
The pornographer
From the phonograph
The Prank
Of the song