| Du sitzt an der Bar und spülst
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| Deinen Kummer runter und es regnet draußen
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| Jetzt nur kein Schamgefühl
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| Hier ein Taschentuch, deine Tränen laufen
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| Und jetzt nimm dein Second Hand vintage-esques Hemd
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| Raus aus meiner Kneipe
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| Nimm deine Trendmelancholie, erhäng dich in Paris
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| Doch raus aus meiner Kneipe
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| Egal ob du scheiße rappst, Hauptsache nicht hässlich was
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| Fragt sich ob dein Bartwuchs zu der femininen Leggings passt
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| Du willst jetzt ein Popstar sein und singen wie ein Girl
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| Mit deinem hingekackten Verse
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| Dann stell dich hinten an wie Curse
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| Deine schlecht gespielte depressive Art, die nimmt dir keiner ab
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| Bring dich einfach um, du hast die Wahl, die nimmt dir keiner ab
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| Falsches Image, Mann, ich habe diese Nummer satt
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| Lutsch einfach ein paar Schwänze, wenn du Liebeskummer hast
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| Ich rasiere dir den Vollbart, cover dann Schwalben und Anker
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| Und ein Punker wie dich zu boxen ist für einen Barkeeper Standard
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| So viele kryptische Sätze für kleine Bitches geschrieben
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| Von ein paar Pseudoskatern, die nicht mal 'nen Kickflip hinkriegen
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| Ich bin königlicher Hippie, pöbel in der City
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| Wenn du Props willst, du Nuttenkind, dann töte MC Fitti
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| Du kleiner Haufen Scheiße, dich will keiner hier mehr sehen
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| Also raus aus meiner Kneipe, es ist Zeit für dich zu gehen, Bitch
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| Du sitzt an der Bar und spülst
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| Deinen Kummer runter und es regnet draußen
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| Jetzt nur kein Schamgefühl
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| Hier ein Taschentuch, deine Tränen laufen
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| Und jetzt nimm dein Second Hand vintage-esques Hemd
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| Raus aus meiner Kneipe
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| Nimm deine Trendmelancholie, erhäng dich in Paris
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| Doch raus aus meiner Kneipe
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| Dein Cheerleader Girl hat dich
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| Für 'nen Footballer mit Reichtum verlassen
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| Das klingt hart, aber wo genau ist denn die Highschool in Sachsen?
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| Kann es sein, dass du gerne US-Teenie-Filme glotzt?
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| Ah, da wird man schon mal nachdenklich bei dem tiefsinnigen Stoff
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| Wenn man mit billig Alkopops immer dem Alltagstrott entflieht
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| Kann ich verstehen, dass man versehentlich
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| Nur den halben Kopf rasiert
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| Und du willst nur Liebe haben, denn die Trennung war ein Schock
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| Dann stell dich an im Block mit deiner Leggins und dem Rock, Fotze
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| «Der Alk hat mich zerstört!» |
| sagt das Opfer dort mit Hundeblick
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| Was kann Schnaps dafür
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| Dass du 'ne gottverdammte Schwuchtel bist
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| Wen juckt’s, wie viel traurige Lieder du machst
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| Sei doch mal ein Mann und häng dich in die Diele, du Spast
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| Deine Olle nervt mich auch, sagt, wie schwierig alles ist
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| Und will sich bei mir ausheulen, doch ich spiele da nicht mit
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| Wenn du schwanger bist
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| Kannst du nach einem gezielten Torsotritt
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| Erst mit Recht behaupten, dass etwas in dir gestorben ist, Bitch
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| Du sitzt an der Bar und spülst
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| Deinen Kummer runter und es regnet draußen
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| Jetzt nur kein Schamgefühl
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| Hier ein Taschentuch, deine Tränen laufen
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| Und jetzt nimm dein Second Hand vintage-esques Hemd
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| Raus aus meiner Kneipe
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| Nimm deine Trendmelancholie, erhäng dich in Paris
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| Doch raus aus meiner Kneipe |