| Cet air qui m'obsède jour et nuit
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| Cet air n'est pas né d'aujourd'hui
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| Il vient d'aussi loin que je viens
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| Traîné par cent mille musiciens
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| Un jour cet air me rendra folle
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| Cent fois j'ai voulu dire pourquoi
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| Mais il m'a coupé la parole
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| Il parle toujours avant moi
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| Et sa voix couvre ma voix
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| Padam...padam...padam...
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| Il arrive en courant derrière moi
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| Padam...padam...padam...
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| Il me fait le coup du souviens-toi
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| Padam...padam...padam...
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| C'est un air qui me montre du doigt
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| Et je traîne après moi comme une drôle d'erreur
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| Cet air qui sait tout par cœur
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| Il dit : «Rappelle-toi tes amours
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| Rappelle-toi puisque c'est ton tour
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| Y a pas d'raison pour que tu ne pleures pas
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| Avec tes souvenirs sur les bras...»
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| Et moi je revois ceux qui restent
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| Mes vingt ans font battre tambour
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| Je vois s'entrebattre des gestes
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| Toute la comédie des amours
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| Sur cet air qui va toujours
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| Padam...padam...padam...
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| Des «je t'aime» de quatorze-juillet
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| Padam...padam...padam...
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| Des «toujours» qu'on achète au rabais
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| Padam...padam...padam...
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| Des «veux-tu» en voilà par paquets
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| Et tout ça pour tomber juste au coin de la rue
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| Sur l'air qui m'a reconnue
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| Écoutez le chahut qu'il me fait
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| Comme si tout mon passé défilait
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| Faut garder du chagrin pour après
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| J'en ai tout un solfège sur cet air qui bat...
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| Qui bat comme un cœur de bois... |