Lyrics of Condkoï - Les Ogres De Barback, Le Bal Brotto Lopez

Condkoï (original)

Le gendarme à cheval
Sur de drôles d’idées
Me lance un pourtant banal
«Vos papiers, s’il vous plaît "
Or si l’on considère
Que la France est aux Français
Moi, le Français m’exaspère
Mais la France me plaît
Et si j’aime sa terre
Son fromage et ses prés
Mille fois je la préfère
Remplie de sans-papiers
Situation cocasse
Je n’avais que sur moi
De vieilles paperasses
Journaux de charme, et cætera
Le regard plein de haine
Il me dit: «Suivez-moi !»
Je lui dis: «Pas la peine
Mon chemin va tout droit
Moi j’aime marcher seul
Loin de ta colonie
Sur les routes je gueule
Que vive l’anarchie
Que les vaches sont mortes
Qu’on les a remplacées
Par des poulets qui portent
L’odeur de leurs aînés"
Il me lance en colère:
«Vous êtes bien comique»
Je lui réponds, sincère:
«Vous êtes bien un flic»
«Vous aimez rigoler»
Me dit-il à nouveau
Il me prend les poignets
Les menotte en mon dos
Jamais je ne panique
Et je lui dis: «Vois-tu
Ce sera plus pratique
Pour me gratter le cul»
Mais l’humour s’absente
De sa tête de condé
Il s'énerve et me plante
Sa plaque sous le nez
Il me dit: «C'est pour toi
Que la nation travaille»
Je lui réponds: «Non, moi
J'élève des volailles
Je les engraisse un peu
Et quand elles sont prêtes
Là, j’allume un grand feu
Et c’est parti pour la fête"
Le dialogue s’enlise
Alors pour compenser
Sa matraque fait guise
De réponse aiguisée
Car on le sait le verbe
Le complément d’objet
Bien armés exacerbent
Le neurone au poulet
Neurone qui, disons-le
Ne manque pas de place
Dans la tête des bleus
Qu’il y a de l’espace
Tandis que les coups tombent
Sur ma peau sans défense
J’imagine ma tombe
Juste après la sentence
Mais comble du destin
Ou hasard tout bête
Il s’emmêle les mains
Et se tape la tête
Toujours un peu plus fort
Car il ne comprend pas
Que moi je suis alors
Déjà très loin de là
Le lendemain matin
On a pu lire en une
D’un journal du coin
Cette histoire d’infortune
«Le mystère demeure:
Rempli de désespoir
Un flic, à la bonne heure
S’est tué hier soir»
Ne pensez pas, mesdames
Ne jugez pas, messieurs
Que je n’suis qu’un infâme
Chansonnier insoucieux
Ce ne sont que des mots
Qui forment mes couplets
Des mots, des idéaux
Jamais des pistolets
Ce ne sont que des mots
Qui forment mes couplets
Des chansons, il en faut
Et celle-là me plaît…
Des chansons, il en faut
Et celle-là nous plaît !

(translation)

The Mounted Policeman
On funny ideas
Throws me a commonplace yet
"Your papers please "
But if we consider
That France belongs to the French
Me, the French exasperates me
But I like France
And if I love his land
Its cheese and its meadows
A thousand times I prefer her
Filled with undocumented
funny situation
I only had on me
old paperwork
Charm Diaries, et cetera
The look full of hate
He said to me, "Follow me!"
I tell him, "Don't bother
My path goes straight
I like to walk alone
Far from your colony
On the roads I yell
Long live anarchy
That the cows are dead
That we replaced them
By chickens that carry
The smell of their elders"
He throws at me angrily:
“You are very comical”
I reply, sincere:
"You are indeed a cop"
"You like to laugh"
He tells me again
He takes my wrists
Handcuffs on my back
I never panic
And I said to him, "Do you see
It will be more convenient
To scratch my ass"
But the humor is missing
From his head of condé
He gets mad and leaves me
His plate under the nose
He said to me, "This is for you
Let the nation work"
I say, "No, me
I raise poultry
I fatten 'em up a little
And when they're ready
There I light a big fire
And it's time for the party"
The dialogue is bogged down
So to compensate
His truncheon makes way
sharp response
For we know the verb
The Object Complement
Well armed exacerbate
The Chicken Neuron
Neuron which, let's say
Don't run out of space
In the head of the blues
That there is space
As the blows fall
On my defenseless skin
I imagine my grave
Right after the sentence
But the height of fate
Or silly coincidence
He tangles his hands
And bangs his head
Always a little louder
'Cause he doesn't understand
That I am then
Already very far away
The next morning
We could read in one
From a local newspaper
This story of misfortune
"The mystery remains:
Filled with despair
A cop, good time
Killed himself last night"
Don't think, ladies
Don't judge, gentlemen
That I'm just an infamous
carefree songwriter
It's just words
Which form my verses
Words, ideals
never guns
It's just words
Which form my verses
Songs you need
And I like this one...
Songs you need
And this one pleases us!