Lyrics of Chiquilín de Bachín - Amelita Baltar, Fito Paez

Chiquilín de Bachín (original)

Por las noches, cara sucia
de angelito con bluyín,
vende rosas por las mesas
del boliche de Bachín.
Si la luna brilla
sobre la parrilla,
come luna y pan de hollín…
Cada día en su tristeza
que no quiere amanecer,
lo madruga un seis de enero
con la estrella del revés;
y tres reyes gatos
roban sus zapatos,
uno izquierdo y el otro… también!
Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín…
Cuando el sol pone a los pibes
delantales de aprender,
el aprende cuanto cero
le quedaba por saber;
y a su madre mira,
yira que te yira,
pero no la quiere ver…
Cada aurora, en la basura,
con un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete
para irse… y sigue aquí!
Es un hombre extraño,
— niño de mil años —
que por dentro le enreda el piolín…
Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín…

(translation)

At night, dirty face
as a little angel with blue jeans,
sell roses by the tables
from the Bachín bowling alley.
If the moon shines
on the grill,
eat moon and soot bread…
Every day in your sadness
who does not want dawn,
he gets up early on the sixth of January
with the star upside down;
and three cat kings
They steal your shoes
one left and the other… too!
little boy,
give me a bouquet of voice,
so I go out to sell
my embarrassments in bloom.
Shoot me with three roses
that hurt on account
of the hunger that I did not understand you,
Little boy…
When the sun sets the kids
learning aprons,
he learns how much zero
it remained for him to know;
and his mother looks at him,
yira que te yira,
but he doesn't want to see her...
Every dawn, in the garbage,
with a bread and a noodle,
a kite is made
to go… and still here!
He is a strange man
— thousand-year-old boy —
that inside he gets tangled up by the string…
little boy,
give me a bouquet of voice,
so I go out to sell
my embarrassments in bloom.
Shoot me with three roses
that hurt on account
of the hunger that I did not understand you,
Little boy…