Lyrics of Le dimanche autour de l'église - Zebda

Le dimanche autour de l'église (original)

Le dimanche autour de l'église
Avec sous les yeux des valises
Arrivent les desperados
La Seat Ibiza chargée
De n’importe quoi, des objets
Que t’en veux pas comme cadeau
Ce sont les rois du baratin
Dès le matin
Qui vous arrachent deux tympans
Ou bien des roumains aux dents jaunes
Ou des gitans de Carcassonne
Ça dépend
Et chacun deale à sa façon
Au soleil des contrefaçons
Une place jusqu'à midi
Mais ils font gaffe aux réguliers
Qui eux sont servis les premiers
D’ailleurs ils arrivent en Audi
Y’a autour de mon église
Et partout y’a
Des langues qui se mélangent un chouÏa
Y’a pas de prénoms, y'a que des rouyas
Qu’on appelle aussi des trompettes
Y’a autour de mon église
Et partout y’a
Des langues qui se mélangent un chouÏa
Y’a pas de prénoms, y’a que des rouyas
Où qu’il est passé l’interprète?
Y’a des mecs
On dirait qu’ils font ramadan toute l’année
Moi j’appelle ça des cadors
Ils te vendent du patrimoine
Des trucs qu’ont jamais vu la douane
Et des cigarettes d’Andorre
Y’a des filles de tous les quartiers
Couvertes de la tête aux pieds
Même quand c’est la canicule
Vendent des strings oh oui comment
Elles disent des sous-vêtements
Elles trouvent pas ça ridicule
Devant dans ce qu’elles porteront pas
Elles s’ouvriront pas le compas
Car suffit pas d'être un garçon
Encore faut-il être du moule
De la grande et c’est que ce moule
Je la connais bien la chanson
Dans l'église de vieux gratins
Vous chantent la messe en latin
Dehors personne est contre sauf
Les Sénégalais du Gascon
Qui parlent avec le mot «con»
Voudraient qu’on la chante en Wolof
Les Roumaines même l’air vague
Te font regretter une bague
Il faut qu’elles fassent de l’argent
Sinon on les astique au détergent
Moi des jours comme ce jour-là
J’me dis je me sens chez moi
Parce que c’est une journée banale
Ce jour-là je me sens pas seul
Putain qu’est ce qu’elle prend dans sa gueule…
L’identité nationale!
Y’a…

(translation)

Sunday around the church
With suitcases under the eyes
The desperadoes arrive
The loaded Seat Ibiza
anything, objects
What don't you want as a gift
They are the kings of spiel
From the morning
Which rip out two eardrums
Or Romanians with yellow teeth
Or gypsies from Carcassonne
It depends
And each deal in his own way
In the sun of counterfeits
A place until noon
But they watch out for the regulars
Who they are served first
Besides they arrive in Audi
There's around my church
And everywhere there is
Languages ​​that mix a chouïa
There are no first names, only rouyas
Also called trumpets
There's around my church
And everywhere there is
Languages ​​that mix a chouïa
There are no first names, only rouyas
Where did the interpreter go?
there are guys
Looks like they do Ramadan all year round
Me, I call that cadors
They sell you heritage
Stuff customs never saw
And cigarettes from Andorra
There's girls from every neighborhood
Covered from head to toe
Even when it's hot
Selling thongs oh yes how
They say underwear
They don't find it ridiculous
Front in what they won't wear
They won't open the compass
'Cause just being a boy isn't enough
Still have to be mold
From the big and that's what mold
I know the song well
In the church of old gratins
You sing the mass in Latin
Outside nobody is against except
The Senegalese of Gascon
Who speak with the word "cunt"
Would like it to be sung in Wolof
Romanians even look vague
Make you miss a ring
They need to make money
Otherwise we polish them with detergent
Me on days like that day
I tell myself I feel at home
Because it's an ordinary day
That day I don't feel alone
What the fuck is she taking in her face...
National identity!
There's...