Lyrics of L'enfant poète - Yves Duteil

L'enfant poète (original)

Cet enfant couvait dans sa tête
Un poète un grand érudit
Il faisait des vers en cachette
Un beau jour il n’a plus écrit
Ses parent l'église et le maître
Peu à peu lui ont tout appris
Presque tout sauf à se connaître
A trouver son bonheur en lui
A vouloir baliser sa route
Il découvre de moins en moins
Les chemins qui s’ouvraient sans doute
Dans le creux de ses propres mains
Cet enfant grandira quand même
Et vivra peur-être très vieux
Mais sans découvrir le poème
Qui manquait pour qu’il soit heureux
Cet artiste de la tendresse
Composait des chansons si vraies
Que les gens fredonnaient sans cesse
Puis un jour ils n’ont plus chanté
A l'écran pour que les gens l’aiment
Il avait aussi maquillé
Son talent son côté bohême
Son amour et sa liberté
A vouloir faire entrer son rêve
Par un tube dans la télé
Il en avait perdu la sève
Et rompu le charme secret
Le chanteur bien longtemps encore
Chantera sans savoir pourquoi
Le public applaudit moins fort
Ses jolies chansons d’autrefois
Chacun de nous dans son domaine
Participe selon son coeur
A la grande aventure humaine
Par sa quête vers le bonheur
C’est l’idéal de notre enfance
Qui nous porte à rêver plus haut
A cultiver nos différences
Pour bâtir un monde plus beau
Mais si l’on tord et qu’on écrase
Dans des cases et sur des tableaux
Tous ceux qui gênent ou qui dépassent
Pour qu’ils rentrent dans le troupeau
Suffira-t-il pour être un homme
D’accepter que notre destin
Consiste à rentrer dans la norme
A rester sur le droit chemin…
Le murmure de l’imaginaire
Recèle aussi notre avenir
Mais si on l’oblige à se taire
Que la source vienne à tarir
On verra germer la colère
Et tous les espoirs dépérir
Des bourgeons que tous ces hivers
Auront préparés à fleurir
La liberté mûrit sans cesse
Dans les âmes et dans les esprits
Il faut des siècles de tendresse
Pour en cueillir un jour le fruit
Mais si l’enfant devient Poète
Il nous offre déjà celui
Que dans son coeur et dans sa tête
Pour toujours il aura cueilli.

(translation)

This child was brooding in his head
A poet a great scholar
He was writing verses on the sly
One day he stopped writing
His parents the church and the master
Little by little taught him everything
Almost everything except getting to know each other
To find happiness in him
To want to mark out his path
He discovers less and less
The paths that undoubtedly opened up
In the palm of his own hands
This child will still grow up
And maybe live very old
But without discovering the poem
Who was missing for him to be happy
This artist of tenderness
Was composing songs so true
That people were humming incessantly
Then one day they sang no more
On screen for people to like
He had also made up
His talent his bohemian side
His love and his freedom
Wanting to bring in his dream
By a tube in the TV
He had lost the sap
And broke the secret spell
The singer for a long time yet
Will sing without knowing why
The audience applauds less loudly
His pretty old songs
Each of us in his field
Participate according to his heart
To the great human adventure
By his quest for happiness
This is the ideal of our childhood
that leads us to dream higher
To cultivate our differences
To build a more beautiful world
But if we twist and crush
In boxes and on tables
Anyone who gets in the way or oversteps
To make them fit into the herd
Will it be enough to be a man
To accept that our destiny
Is about getting into the norm
To stay on the straight and narrow...
The Whisper of Imagination
Also holds our future
But if we force him to shut up
Let the source dry up
We'll see anger sprout
And all hopes wither away
Buds that all these winters
Will have prepared to bloom
Freedom is constantly maturing
In souls and in minds
It takes centuries of tenderness
To pick the fruit one day
But if the child becomes a Poet
He already offers us the one
Only in his heart and in his head
Forever he will have picked.