| Guarda che cadi, fra', salsa wasabi |
| Il tuo pucciotto puzza, mi spuntano i cani |
| Mi cali le braghe dei baggy per strada |
| Siam rocce scalfite dal mare, dal male, da madre puttana |
| Puntata di serie di Shameless, in ferie a dicembre |
| Ho accettato il freddo, fra', gettato al gelo |
| Ti regalo un petalo d’ero |
| Il mio homie mi chiama, arrestato |
| Svuotami la casa dal retro |
| D’arredo ho uno stereo, se acceso è un aereo |
| Col flow pilotato, Toro Scatenato |
| Stiamo contando soldi, tanti da dover fare a turni |
| State facendo i bulli, voi che rappate bullshit |
| Non c'è pace per Cucchi |
| Odiate Duate che rappa, che trappa, che canta |
| Che balla, che parla, che barba, che noia che siete |
| Un mio frè quando ha sete, non è mai di sapere |
| Nel locale la locale non può starmi addosso |
| Nel privé i Figgêu di Cogo |
| Ma di che, liriche, direi che è di fuoco |
| Ho di me ottime pretese nel gioco |
| Nei tuoi panni non ci metti Tedua |
| Non mi parli, come hai detto, scusa? |
| Che cura è kush, fra' |
| Vai a cercare la siga per la kunda tu ah |
| Tedua, Chris Nolan |
| No no, non mi mettere |
| No no, non ti permettere |
| Non ti vorrai far prendere |
| A chi ti infama non vendere |
| Lo so che hai molto più, ma ormai |
| Tu vuoi, ma non dai quanto subirai |
| Vorrei farti entrare un minuto nel mio mondo, baby |
| Non è carnevale, maschere non ne porto |
| Ai piedi però, Milano sembra Chicago, vacci piano |