On n’est pas forts dans nos têtes, on n’est pas riches dans nos poches
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C’est pas tous les jours la fête, c’est pas tous les jours si moche
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Connaître souvent la défaite donne l’impression d'être cloche
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Mais si t’es resté correct, t’auras l’appui de tes proches
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Car un homme qui reste honnête donnera l’envie qu’on l’approche
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Un homme qui n’a pas sa tête on lui fera des reproches
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Intelligent ou bien bête le but: remplir la sacoche
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Voilà ce que l’homme respecte et voilà à quoi il s’accroche
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De 7 à 77, de Barbès à l’Avenue Foch
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C’est pas les mêmes prises de têtes, chez nous les problèmes ricochent
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Elle est petite la planète et le mal se rapproche
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Je veux remplir toutes les assiettes avant de graver mon blase dans la roche
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J’m’inquiète et rien à foutre de pas rouler en Porsche
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T’inquiète, c’est pas pressé qu’j’arrive en force
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J’m’inquiète et rien à foutre de pas rouler en Porsche
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T’inquiète, c’est pas pressé qu’j’arrive en force
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On ne va pas se mentir, détruire le peu qu’on a
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On met un pied après l’autre, avance à petits pas
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On n’est pas venu pour fumer la moquette
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Pas plus remplir Fleury, Bois d’Arcy ou les Beaumettes
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On n’est pas là pour s’contenter des minimas sociaux
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On préférerait que nos morceau passent en boucle à la radio
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On n’est pas là pour choquer par notre nonchalance
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On pense à notre lendemain mais est-ce qu’il pense à nous
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Et toutes ces fausses promesses ils ne se souviennent de rien
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Mais bon c’est sur l’instant qu’ils sont prêts à tout
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Nos parents ont construit la France ne sont que locataires
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Ils ont fui l’arbitraire, pour un rêve éphémère
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Les vacances à la mer, 3 semaines dans l’année
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Les 49 autres à trimer pour vivre il faut manger
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S’ranger quand on a choisi de vivre honnête
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Un bon pourboire au livreur qui risque sa vie sur sa mobylette
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C’est pas la peine d'être pressé vu la lenteur dont les choses avancent
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Pas la peine de s’lamenter, d’en faire un cas de conscience
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On ne va pas se mentir, détruire le peu qu’on a
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On met un pied après l’autre, avance à petits pas
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Et il y a pire que pas y croire, baisser les bras c’est laisser tomber
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Être l’ombre de soi-même, toucher le fond, plus jamais remonter
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Il y a pire que pas pouvoir, c’est voir qu’on ne peut et ne jamais tenter
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Lâcher l’affaire à l’heure ou à la hauteur il faut se montrer
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S’cramponner, accepter les crampes et s’en tamponner
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La vie c’est une route, un long chemin, une longue randonnée
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Où tout s’achète et se vend, il n’y a rien à donner
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Pour aller vers ses rêves ici faut payer cher son ticket
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Je veux aller où je veux quand je veux en esquivant les frontières
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Te dire ce que j’peux, garder mon intégrité entière
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Te balancer ce que je pense sur la France et sa façon de faire
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Lancer des phases qui foutent en l’air la guerre et les militaires
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Dénoncer les stups ou le plus stupides des commissaires
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Faire le procès des juges, casser du fonctionnaire
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J’veux dire c’que je pense, cracher de l’encre, ne faire qu’une bouchée
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Des faux et des profiteurs qui dans le rap nous jouent les fauchés
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Et toucher en plein coeur l’auditeur, voilà mon but
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Scred Connexion coupeur de têtes, accélérateur de chutes
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9 — 9 j’arrive à fond comme une baffe dans ta gueule
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DJ monte le son pour faire kiffer ceux qui en veulent
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Koma, Morad, Scred Connexion passent à l’action
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Jamais dans la tendance mais toujours dans la bonne direction
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Si on s’entête à lancer des mots, des rimes sensées
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C’est qu’en même temps qu’tes pieds, nous on veut voir ton cerveau danser
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Estimez moi que ce qu’on vaut, dur de faire tout ce qu’on veut
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Sûr qu’avec ce qu’on vit, esquiver les lieux ça vaut mieux
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Estimez vous être heureux, soyons sérieux et parlons
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De ce qui ne va pas ici-bas
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Et de comment passer à l’action
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Estimez moi que ce qu’on vaut, dur de faire tout ce qu’on veut
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Sûr qu’avec ce qu’on vit, esquiver les lieux ça vaut mieux
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Estimez vous être heureux, soyons sérieux et parlons
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De ce qui ne va pas ici-bas
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Et de comment passer à l’action
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Lalalalalalala
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Ouais, ouais, ouais
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1.9.9.9, pour l’an mille-deux; |
c’est pour toi mon vieux
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Paris, bès-Bar, Koma, Ahmed, Morad, Scred Connexion
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Le MC made in Algérie, mais c’est vrai que al j’ai rien
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Rien, dans les poches et dans les mains
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J’en deviens gue-din… |