Translation of the song lyrics Москва - Олег Газманов

Москва (original)

Через войны, пожары, века звон малиновый в небо летит,
Слышен звон этот издалека — это сердце России звенит.
В ярком злате Святых куполов гордо множится солнечный лик.
С возвращением Двуглавых орлов продолжается Русский язык.
Припев:
Москва — звонят колокола, Москва — златые купола,
Москва — по золоту икон проходит летопись времен.
По ладоням твоих площадей проходили колонны бойцов.
Погибая во имя детей, шли в бессмертье во славу отцов.
Красной площади жить без конца, сталь московских парадов крепка.
Если будет столица стоять — не иссякнет России река.
Припев:
Москва — звонят колокола, Москва — златые купола,
Москва — по золоту икон проходит летопись времен.
Я смотрю с Воробьевых высот на ночное созвездие огней,
Пусть Москве уже за восемьсот — мы вовек не состаримся с ней.
На проспекты прольется весна, озорные нагрянут грачи.
И столице опять не до сна, с днем рожденья мои Москвичи!
Припев:
Москва — звонят колокола, Москва — златые купола,
Москва — по золоту икон проходит летопись времен.
Москва — звонят колокола, Москва — златые купола,
Москва — по золоту икон проходит летопись времен.

Москва (translation)

Through centuries of wars and fire, a crimson peal ascends, a bell and not a cry,
This resonance drifts over leagues—Russia’s own heart resounds on high.
In that bright aureate blaze of hallowed domes, the sun’s proud visage multiplies,
And with the two-headed eagles’ return, the tongue of Rus endures, undenied.
Chorus:
Moscow—where the bells, like molten wine, are rung, Moscow—your domes are golden spun,
Moscow—the age-old chronicle is traced in the gilded glare of icon suns.
Upon the broad palms of your squares, phalanxes of warriors wound their path,
Spilling blood for children’s names, they marched to death crowned by their fathers’ past.
Red Square, immortal breath within, where Moscow’s parades are tempered steel,
If the capital endures, Russia’s river shall not cease, nor yield.
Chorus:
Moscow—where the bells, like molten wine, are rung, Moscow—your domes are golden spun,
Moscow—the age-old chronicle is traced in the gilded glare of icon suns.
From Sparrow Hills I watch night’s crown—a constellation sown of lights,
Though Moscow’s years are over eight hundred, beside her I never age through the nights.
Spring will pour down your avenues, and the impish rooks will storm the day,
Yet again the city shuns its sleep—rejoice, my Muscovites, your birthday’s underway!
Chorus:
Moscow—where the bells, like molten wine, are rung, Moscow—your domes are golden spun,
Moscow—the age-old chronicle is traced in the gilded glare of icon suns.
Moscow—where the bells, like molten wine, are rung, Moscow—your domes are golden spun,
Moscow—the age-old chronicle is traced in the gilded glare of icon suns.