Translation of the song lyrics Des voix dans ma tête - Les Sages Poètes De La Rue

Des voix dans ma tête (original)

Bébé, je n’ai pas pris l’habitude du crime
Des petits délits pour la frime
Non ici on carbure à la rime
Si l’rap ne payait pas, j’en ferait quand même car, j’aime l’art
J’en ai jamais marre, je traîne tard
Avec mes potes freestylant dans le parc
J’ai fait des shows à l' œil
Maintenant des novices gazent
Dans des clips tape-à-l' œil
Avec des rap bidons, leur Hip-Hop n’est qu’une illusion
Moi mes textes projettent images, des visions
Appelle moi daza' (gomm cogne plein d’chattes) possesseur
(Rap) professeur, (plus de tech') qu’un microprocesseur
Plus personne ne pourra m’avoir
J’enfonce ma route vers la gloire
Car quand j'écris, j'écris l’histoire
J’ai du parfum, mes beats frappent comme
Boulogne, ma Babylone, où mes frères déconnent
La merde est infinie
La rue charrie du sang comme une artère
Plongés dans le c oeur, des neg' arrivent en charter
Adore ta mater, honore ton pater
Oublie le respect frère, et tu finira par terre
T’es encore sur le boulevard?
Ma parole
Dans tes poches pas d’gent-ar
Vrai!
ma parole
Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?
Ma parole
Alors balance une verse, balance une verse
Je rap d’abord par amour, à plein temps
Faut qu’j’bouffe tous les jours
C’est important donc j’fais ça aussi pour l’argent
Des potes à moi dealent, chacun son truc, son style
Paris mon île, Boulogne ma ville, parfois l’ensemble ressemble à un asile
Mais j’représente mon coin de rue
Qu’j’adore, depuis mon adolescence passée a bringuer dehors
Toujours dans un plan ou un autre, tel Jésus avec ses douze apôtres
Je parcours Paris et sa périphérie d’un bout à l’autre
Prêchant la bonne parole par mes frimes rimes textes
Mais j’avoue, j’ai souvent ces voix dans ma tête
T’es encore sur le boulevard?
Ma parole
Dans tes poches pas d’gent-ar
Vrai!
ma parole
Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?
Ma parole
Alors balance une verse, balance une verse
Pire encore!
J’freestyle tous les soirs
Dans mon parc, je suis le prince de la métaphore
L’athlète lyrique, rendant toute cassette mythique
Filiforme, mais mon style énorme, pète critique
J’met sur la carte ma marque, mes qualités
Syntaxe je conjugue au raz de ma réalité
Est-ce que tu soulèves les foules?
Ma parole
Alors balance une verse, (encore?)
Balance une verse!
Je vit par le microphone et la métaphore
J’bénit mes pieds d’abord, 'trappe mes bottes, vais m’balader dehors
La ville brille de milles feux quelle que soit la saison
J’bouge dans le parc, la cité dans ma ligne d’horizon
Qui est le Boulogne-Billancoureur?
C’est moi, c’est moi, c’est moi
Dany Dan!
Bébé ne t’arrête pas!
Je suis ce prince de la nuit
Pleins de vie, une terre étrangère pour moi est ce pays
Enfant j’me croyais accueilli
Lourde erreur, maintenant qu’jai grandi j’leur inspire terreur
Encapuché tard le soir traîneur
Est-ce mon allure ou mes moeurs?
Pheelo dis-leur
S’il n’y avait pas un immigré en France, y’aurait quand même des dealers
Des voleurs, des violeurs, des cités
La couleur de mon visage n’est pas l’unique image de l’insécurité
Mais bon le biz' tourne toujours plus fort
Mes potes squattent le quartier dans des poses hardcores
Et quand le soleil, de retour, annonce l’aurore
Dans ma tête, y a ces voix qui me répètent encore
T’es encore sur le boulevard?
(nan c’est fini)
Dans tes poches pas d’gent-ar)
(sortez d’ma tête!)
Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?
Alors balance une verse
Balance une verse!
Sages po' Sages po' Sages po' (x6)

Des voix dans ma tête (translation)

Baby, I ain't used to crime
Petty crimes for showing off
No here we run on rhyme
If rap didn't pay, I'd do it anyway 'cause I love art
I never get bored, I hang out late
With my homies freestyling in the park
I did shows by eye
Now novices are gassing
In flashy clips
With bogus raps, their Hip-Hop is just an illusion
Me, my texts project images, visions
Call me daza' (eraser bangs lots of pussies) owner
(Rap) professor, (more tech') than a microprocessor
Nobody can have me anymore
I drive my way to glory
Because when I write, I write history
I got perfume, my beats hit like
Boulogne, my Babylon, where my brothers mess around
The shit is endless
The street carries blood like an artery
Deep in the heart, some niggas arrive on a charter
Worship your mater, honor your pater
Forget respect bro, and you'll end up on the floor
Are you still on the boulevard?
My word
In your pockets no gent-ar
True!
my word
Are you at least working your art?
My word
So throw a pour, throw a pour
I rap first for love, full time
I have to eat every day
It's important so I'm also doing it for the money
Friends of mine deal, each his own thing, his style
Paris my island, Boulogne my city, sometimes the whole thing looks like an asylum
But I represent my street corner
That I adore, since my adolescence spent wearing outside
Always in one plane or another, like Jesus with his twelve apostles
I travel Paris and its outskirts from one end to the other
Preaching the good word by my sham rhymes texts
But I admit, I often have these voices in my head
Are you still on the boulevard?
My word
In your pockets no gent-ar
True!
my word
Are you at least working your art?
My word
So throw a pour, throw a pour
Even worse!
I freestyle every night
In my park, I'm the prince of metaphor
The lyrical athlete, making any cassette mythical
Filiform, but my huge style, fart critical
I put on the map my mark, my qualities
Syntax I conjugate at the edge of my reality
Do you stir up crowds?
My word
So throw a pour, (again?)
Swing a pour!
I live by microphone and metaphor
I bless my feet first, 'trap my boots, go for a walk outside
The city shines brightly whatever the season
I move in the park, the city in my horizon line
Who is the Boulogne-Billancoureur?
It's me, it's me, it's me
Dany Dan!
Baby don't stop!
I am that prince of the night
Full of life, a foreign land to me is this country
As a child, I thought I was welcomed
Big mistake, now that I've grown up, I inspire them with terror
Hooded Late Night Stalker
Is it my looks or my manners?
Pheelo tell them
If there wasn't an immigrant in France, there would still be drug dealers
Thieves, rapists, cities
The color of my face is not the only image of insecurity
But hey, the business is always going strong
My homies squat the neighborhood in hardcore poses
And when the sun, back, announces the dawn
In my head, there are these voices that repeat me again
Are you still on the boulevard?
(no it's over)
In your pockets no gent-ar)
(get out of my head!)
Are you at least working your art?
So throw a pour
Swing a pour!
Wise po' Wise po' Wise po' (x6)