Lyrics of Les Poetes - Léo Ferré

Les Poetes (original)

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c’est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d’oiseaux sous l’aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu’ils n’ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d’une rengaine
Qui nous parle d’amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l’alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l’air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d’amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d’absurdité
Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l’Art
Ils marchent dans l’azur la tête dans les villes
Et savent s’arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l’horreur la tête dans des îles
Où n’abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l’on dit d’artifice
Et l’on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l’on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

(translation)

They're funny guys who live by their pen
Or who don't live it depends on the season
They're funny guys walking through the mist
With the steps of birds under the wing of songs
Their soul is in a carafe under the bridges of the Seine
The money in the books they never sold
Their wife is somewhere on the end of a tune
Who speaks to us of love and forbidden fruit
They put colors on the gray cobblestones
When they walk on it they think they're on the sea
They put ribbons around the alphabet
And take their words out into the street to get some fresh air
They have dogs sometimes companions of misery
And who lick their hands of feathers and friendship
With in the muzzle the faithful light
Who leads them to lands of absurdity
They're funny guys looking at the flowers
And who see in their folds women's smiles
They are funny guys who sing of misfortune
On the pianos of the heart and the violins of the soul
Their featherless arms remember the wings
That literature will hang later
To their frozen ghost above the garbage cans
Where will their verses die again as an effect of Art
They walk in the azure with their heads in the cities
And know how to stop to bless the horses
They walk in horror with their heads in islands
Where the souls of the executioners never approach
They have paradises that are said to be artificial
And they imprison their dime quatrains
As if we were putting irons on a building
Under the pretext that the bourgeois are in the sewer