Lyrics of Я выбрал рэп - Восточный округ, Лёша Маэстро, Фиска

Я выбрал рэп (original)

Ну чисто так по приколу, ну бля допустим:
Я был б серьезней в институте, или даже хуй с ним,
Отслужил бы в российской армии,
Пил булочки в солдатской пекарни я.
Или даже раньше, взять класс 9-й,
Когда горло давила ебаная любовь, проклятая,
И вдруг б я не решился зачитать про это,
А чисто так рассказал друзьям по секрету.
А ты бы так же щас в колонках рэп качал,
А я бы за стеной на тебя матом кричал.
И бы хуй клал на меня большой и толстый,
У тебя в колонках ровный shit, и тебе все похуй.
Или, как вариант, я за рулем Газели, устал пиздец,
А сзади пацаны борзеют: читают под музыку, из тела песни с матом.
Э-э-э, сделай тише.
-Мы рэперы, нам похуй так то.
А вот еще расклад: я на заводе,
Смалю сиги с мужиками, травлю анекдоты
И при каждой удобной ситуации
Я стараюсь сделать беднее мою корпорацию.
Иду домой по подъезду с довольной лыбой,
А на площадке пацаны, пиво и рыба.
И я бы попросил их пиздеть потише,
Ведь у меня дома жена и малой парниша.
И мне дали бы пизды толпой,
Били бы ногой, втирая, кто я такой,
А завтра бы это попало в сводки газет.
И через месяц ты бы записал про это рэп.
Яяя Я выбрал рэп,
Я выбрал рэп,
Я выбрал рэп.
Я бы наверно щас лежал в Майами,
Я, бутылка вискаря и шлюха между нами,
Такая молодая, хладнокровная блядь,
Чисто ради приколоться в молодую пошмалять.
У меня, сто очков, была бы служанка,
И был бы повар и любовница-южанка,
Кожаная лежанка, плазма, XBox,

(translation)

Well, purely for fun, well, let's fucking say:
I would be more serious at the institute, or even fuck with him,
I would have served in the Russian army,
I drank buns in a soldier's bakery.
Or even earlier, take class 9th,
When the throat was crushed by fucking love, damned,
And suddenly I would not dare to read about it,
And purely so he told his friends in secret.
And you would also be rocking rap in the columns right now,
And I would have yelled at you behind the wall.
And the dick would put a big and fat one on me,
You have even shit in your columns, and you don't give a fuck.
Or, alternatively, I'm driving a Gazelle, I'm tired as hell,
And in the back, the boys are greying: they read to the music, from the body, songs with obscenities.
Uh, be quiet.
We are rappers, we don't give a fuck.
And here's another alignment: I'm at the factory,
I'll smack whitefish with men, bullying jokes
And at every convenient situation
I'm trying to make my corporation poorer.
I go home along the porch with a happy smile,
And on the playground there are boys, beer and fish.
And I would ask them to be quiet,
After all, I have a wife and a small boy at home.
And they would give me cunts by the crowd,
They would kick, rubbing who I am,
And tomorrow it would be in the newspaper reports.
And in a month you would have recorded a rap about it.
Yaya I chose rap
I chose rap
I chose rap.
I would probably lie in Miami right now,
Me, a bottle of scotch and a whore between us,
Such a young, cold-blooded whore
Purely for the sake of pranking on a young woman.
I, a hundred points, would have a maid,
And there would be a cook and a southern mistress,
Leather couch, plasma, XBox,