Lyrics of Supplique pour être enterré sur la plage de Sète - Maxime Le Forestier

Supplique pour être enterré sur la plage de Sète (original)

La Camarde qui ne m’a jamais pardonné
D’avoir semé des fleurs dans les trous de son nez
Me poursuit d’un zèle imbécile.
Alors cerné de près par les enterrements,
J’ai cru bon de remettre à jour mon testament,
De me payer un codicille.
Trempe dans l’encre bleue du Golfe du Lion,
Trempe, trempe ta plume, ô mon vieux tabellion,
Et de ta plus belle écriture,
Note ce qu’il faudrait qu’il advînt de mon corps
Lorsque mon âme et lui ne seront plus d’accord,
Que sur un seul point: la rupture.
Quand mon âme aura pris son vol à l’horizon
Vers celle de Gavroche et de Mimi Pinson,
Celles des titis, des grisettes,
Que vers le sol natal mon corps soit ramené,
Dans un sleeping du Paris-Méditerranée,
Terminus en gare de Sète.
Mon caveau de famille, hélas!
n’est pas tout neuf,
Vulgairement parlant, il est plein comme un œuf,
Et d’ici que quelqu’un n’en sorte,
Il risque de se faire tard et je ne peux,
Dire à ces braves gens: «Poussez-vous donc un peu,
Place aux jeunes en quelque sorte.»
Juste au bord de la mer, à deux pas des flots bleus,
Creusez si c’est possible un petit trou moelleux,
Une bonne petite niche,
Auprès de mes amis d’enfance, les dauphins,
Le long de cette grève où le sable est si fin,
Sur la plage de la corniche.
C’est une plage où même à ses moments furieux,
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux,
Où quand un bateau fait naufrage,
Le capitaine crie: «Je suis le maître à bord!
Sauve qui peut, le vin et le pastis d’abord,
Chacun sa bonbonne et courage.»
Et c’est là que jadis à quinze ans révolus,
À l'âge où s’amuser tout seul ne suffit plus,
Je connus la prime amourette.
Auprès d’une sirène, une femme-poisson,
Je reçus de l’amour la première leçon,
Avalai la première arête.
Déférence gardée envers Paul Valéry,
Moi l’humble troubadour sur lui je renchéris,
Le bon maître me le pardonne.
Et qu’au moins si ses vers valent mieux que les miens,
Mon cimetière soit plus marin que le sien,
Et n’en déplaise aux autochtones.
Cette tombe en sandwich entre le ciel et l’eau,
Ne donnera pas une ombre triste au tableau,
Mais un charme indéfinissable.
Les baigneuses s’en serviront de paravent,
Pour changer de tenue et les petits enfants,
Diront: «Chouette, un château de sable!»
Est-ce trop demander: sur mon petit lopin,
Plantez, je vous en prie, une espèce de pin,
Pin parasol de préférence,
Qui saura prémunir contre l’insolation
Les bons amis venus faire sur ma concession
D’affectueuses révérences.
Tantôt venant d’Espagne et tantôt d’Italie,
Tous chargés de parfums, de musiques jolies,
Le Mistral et la Tramontane,
Sur mon dernier sommeil verseront les échos,
De villanelle, un jour, un jour de fandango,
De tarentelle, de sardane.
Et quand prenant ma butte en guise d’oreiller,
Une ondine viendra gentiment sommeiller,
Avec moins que rien de costume,
J’en demande pardon par avance à Jésus,
Si l’ombre de ma croix s’y couche un peu dessus,
Pour un petit bonheur posthume.
Pauvres rois pharaons, pauvre Napoléon,
Pauvres grands disparus gisant au Panthéon,
Pauvres cendres de conséquence,
Vous envierez un peu l'éternel estivant,
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant,
Qui passe sa mort en vacances.
Vous envierez un peu l'éternel estivant,
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant,
Qui passe sa mort en vacances.

(translation)

The Camard who never forgave me
To have sown flowers in the holes of his nose
Pursues me with foolish zeal.
So closely surrounded by burials,
I thought it best to update my will,
To pay me a codicil.
Dipped in blue ink from the Gulf of Lion,
Dip, dip your pen, oh my old tabellion,
And your finest handwriting,
Write down what should happen to my body
When my soul and he no longer agree,
Only on one point: the rupture.
When my soul will have taken flight on the horizon
To that of Gavroche and Mimi Pinson,
Those of titis, grisettes,
May my body be brought back to my native soil,
In a Paris-Mediterranean sleeper,
Terminus at Sète station.
My family vault, alas!
is not brand new,
Vulgarly speaking, he is full as an egg,
And until someone comes out,
It might be getting late and I can't,
Say to these good people, "Help yourself a little,
Make way for young people in a way.”
Right by the sea, a stone's throw from the blue waves,
If possible, dig a soft little hole,
A good little niche,
With my childhood friends, the dolphins,
Along this beach where the sand is so fine,
On Corniche Beach.
It's a beach where even in its furious moments,
Neptune never takes itself too seriously,
Where when a ship is wrecked,
The captain shouts, "I'm the master on board!"
Save who can, wine and pastis first,
Everyone has their own canister and courage."
And it is there that once, at the age of fifteen,
At the age when having fun alone is no longer enough,
I knew the love affair.
Next to a mermaid, a fish-woman,
I received the first lesson of love,
Down the first ridge.
With respect to Paul Valéry,
Me the humble troubadour on him I go one better,
The good master forgives me.
And that at least if his verses are better than mine,
My graveyard be more marine than his,
And no offense to the natives.
This tomb sandwiched between sky and water,
Won't cast a sad shadow on the board,
But an indefinable charm.
Bathers will use it as a screen,
To change clothes and small children,
They'll say, "Nice, a sandcastle!"
Is it too much to ask: on my little plot,
Plant, please, some kind of pine,
Umbrella pine preferably,
Who will be able to protect against sunstroke
Good friends come to my dealership
Affectionate bows.
Sometimes from Spain and sometimes from Italy,
All laden with perfumes, pretty music,
The Mistral and the Tramontana,
On my last sleep will pour the echoes,
From villanelle, one day, one day from fandango,
Of tarantella, of sardana.
And when taking my mound for a pillow,
A mermaid will gently come to sleep,
With less than nothing of costume,
I ask forgiveness in advance to Jesus,
If the shadow of my cross lies a little on it,
For a little posthumous happiness.
Poor pharaoh kings, poor Napoleon,
Poor great departed lying in the Pantheon,
Poor ashes of consequence,
You will envy a little the eternal summer visitor,
Who rides a pedal boat on the wave dreaming,
Who spends his death on vacation.
You will envy a little the eternal summer visitor,
Who rides a pedal boat on the wave dreaming,
Who spends his death on vacation.