Lyrics of Lo Estamos Pasando Muy Mal - Los Prisioneros

Lo Estamos Pasando Muy Mal (original)

Esa mañana desperté de inmediato
Concilié el sueño sólo con ayuda de pastillas
Tu sabes, la exitación que produce la conciencia de estar a punto de escribir
una página de la historia
Puede llegar a ser, por momentos, insoportable
Pero yo soy un hombre de temple
El hombre escogido, bajo mi almohada
El sobre con el solemne menbrete patrio con las instrucciones precisas
generadas por las altas mentes
Que me han designado
Me siento feliz, me siento henchido de santo gozo justiciero
Calzo mis zapatos y pantalones y comienzo el ritual matutino prolijo y calmo
Como si este fuera cualquier día de mi vida
Como si de mis manos y de mi frialdad
No pendiera gran parte de la seguridad de mis hijos
De tus hijos
El desayuno esta frío, pero no lo noto casi
La ventana, arroja la luz tamizada de gris del otoño
En la city
Hay tiempo para un sonrisa en el espejo del baño antes de subir al automóvil
acondiconado para mi mision
Faroles, quioscos, carnes, faldas…
Mi hija menor, la Nancita
Se me viene a la cabeza
Con sus gritos en la mañana
Con sus manitos en mi cabeza
Conozco bien el camino
Nada ha sido dejado al azar en esta ocación
Estaciono el coche, a una cuadra de mi punto de acción
Rodeo la manzana, y escalo sigiloso la muralla gris que marcamos en el despacho
como acceso seguro
En mi cinturon un revolver, en mi mente la bandera
Tres metros y medio de ladrillos hay entre la ventana de su baño y yo
Subo, mi corazón salta, él tiene una mucama
Si se interpone peor para ella
Un esfuerzo más y estoy dentro
Acompañado del silencio de la mañana
Penetro por el angosto pasillo de sus nuevos adornos
Y me detengo a oír, los sentidos aguzados por el entrenamiento
Creo que esta solo, ¡¡Great!
Ahí lo veo, de espaldas a mí
Con un pijama blanco y su calva
No me sospecha, está bebiendo cafe
Doy un vistaso a su habitación
Y veo sus libros
Libros plagados de amenazas y falsedades
Libros que traerian esclavitud y muerte a las misiones humanas
Cerca de la ventana un cartel cerigrafico
De aquella cantante anti-arte
En escasos segundos, con la mano en el gatillo
Y el sudor en mis cienes, pienso en mis emblemas
En los hombres justos y viriles que me han elegido
En la mison historica de evitar el odio
En la calle que llevará mi nombre
Pero no quiero que muera sin saber por qué muere
Le llamo por su nombre, leo el terror
Y una mueca de desilución en su odiado rostro
Le pregunto… ¿Por qué no cantas ahora?
¿Qué fue de tu retórica?
¿Por qué no desafias al aire y con el puño cerrado?
No espero su respuesta…
¡Y disparo!

(translation)

That morning I woke up immediately
I fell asleep only with the help of pills
You know, the excitement produced by the awareness of being about to write
a page of history
It can become, at times, unbearable
But I am a man of temper
The chosen man, under my pillow
The envelope with the solemn national letter with the precise instructions
generated by the high minds
that I have been appointed
I feel happy, I feel full of holy righteous joy
I put on my shoes and pants and begin the neat and calm morning ritual
As if this were any day of my life
As if my hands and my coldness
Not much of my children's safety would depend
Of your kids
Breakfast is cold, but I hardly notice it
The window casts the filtered gray light of autumn
in the city
There's time for a smile in the bathroom mirror before getting in the car
conditioned for my mission
Lanterns, kiosks, meats, skirts...
My youngest daughter, Nancita
She comes to my mind
With her screams in the morning
With her little hands on my head
I know the way well
Nothing has been left to chance this time
I park the car, a block from my point of action
I surround the block, and stealthily climb the gray wall that we marked in the office
as secure access
In my belt a revolver, in my mind the flag
Three and a half meters of bricks are between her and me's bathroom window
I go up, my heart jumps, he has a maid
If he gets in the way worse for her
One more effort and I'm in
Accompanied by the silence of the morning
I enter the narrow corridor of its new decorations
And I stop to listen, senses sharpened by training
I think she is alone, Great!
There I see him, with his back to me
With a white pajamas and his bald head
She doesn't suspect me, she's drinking coffee
I take a look at your room
And I see your books
Books full of threats and falsehoods
Books that would bring slavery and death to human missions
Near the window a cerigraphic sign
Of that anti-art singer
In a few seconds, with his hand on the trigger
And sweat on my hundreds, I think of my emblems
In the just and virile men who have chosen me
In the historical mission of avoiding hate
On the street that will bear my name
But I don't want her to die without knowing why she dies
I call him by his name, I read the terror
And a scowl of disappointment on his hated face
I ask him… Why don't you sing now?
What happened to your rhetoric?
Why don't you challenge the air and with a clenched fist?
I don't expect her answer from her...
And shot!