Translation of the song lyrics Представьте - Кровосток

Представьте (original)

Представьте: дети индиго со вспоротыми животами
Или команда по кёрлингу на хуй погибла в катастрофе
Вообразите себе гнойную опухоль в теле гиппопотама
А я пока спокойно допью свой душистый кофе


Скоро я встречусь с Лёликом ровно в четыре в сквере
Страшно пиздец, вы такого страха в школе не проходили
Мне нужны кофеин, надежда, глушитель, "Стечкин" и вера
Ссученный Лёлик будет меня убивать, так друзья доложили

За Лёликом с детства тянется след из крови как за шакалом
Первой была педиатр задушенная стетоскопом, Лёлику шесть
Дальше всё в том же духе, ссученный Лёлик прибавлял накала
Валил своих и чужих, вычитал и делил, за ним не успеть

Теперь ему нужен я, без подробностей, у Лёлика на меня заказ
Когда торгуете людьми, много хуйни с вами может произойти
Когда торгуете мимо ментов, ссученный Лёлик как раз про вас
Допить свой кофе, выйти в сквер, замусолить Лёлика, уйти

Такой вот план, торговля людьми приучает к надежде и ясности
Мышление системное, завещание у нотариуса, кофе душистый
Семья за границей, бабло рассовано, есть только я и неприятности
Только я и неприятности, а хули тут делать, бизнес не пушистый


Конкретного плана Б у меня нету, он на хуй и не нужен
План Б универсальный - адреналин, похуизм и оружие
Конкретного плана Б у меня нету, он на хуй и не нужен
План Б универсальный - адреналин, похуизм и оружие

Минут через двадцать я у дерева, живой, блять, но раненый
Лёлик ползёт к детским качелям, за ним кишки
Целюсь в Лёлика, очередь в корпус, в сквере яркая зелень
Я слабый и вяленый, шатает пиздец
Впереди песочница, приветик, последняя колика

Представьте: ламантины группой плещутся на закате
Или старый слепой китаец красиво делает своё ушу
Вообразите себя Рональдо в безупречном подкате
А я пока в песочнице спокойно отдам Богу душу

Мне дешку грустно, но я совсем не грущу

Представьте (translation)

Imagine: indigo children, bellies riven, as if bright silk torn on a surgeon’s table,
Or picture a curling team, dashed obscenely to oblivion, their fate crumpled by disaster’s hand,
Conceive a suppurating tumor, fever-bright, festering deep in the hippopotamus’ flanks,
While I, unhurried, drink the perfumed shadow from my cup’s abyss.


Soon, as clocks chime four, I’ll meet Lyolik in the park’s green silence,
The terror is unspeakable—no classroom ever taught you how to drown in such a night.
I am in want of caffeine, slender hope, a silencer, a Stechkin, and faith’s last ember,
Lyolik accursed, sworn to my undoing—my friends have whispered so like winds in crypts.

Since childhood, Lyolik’s trail has bled behind him, a crimson thread unraveling after a jackal’s tread,
The first—a pediatrician, veiled in white, strangled by her own stethoscope when Lyolik counted six years cold.
Thereafter, the fever rose: Lyolik, damned, made havoc his inheritance,
He felled kin and stranger, subtracted and divided, numbers lost in his cyclone’s wake.

Now he is set upon me; details vanish—a contract hovers over me in Lyolik’s name.
When you traffic souls, expect calamity to break you with a thousand crooked fingers.
When you slip past the keepers of law, Lyolik’s curse means the tale is yours.
Finish this coffee, cross to the square, rough Lyolik to dust, and vanish like a cinder.

Such is the plan—human trade has schooled me in the cool clarity of hope.
System wedded to every thought, a will sealed with the notary, aromatic coffee in hand.
Family scattered beyond the border, money salted in hiding-holes—now only I remain, and trouble waits.
Nothing but me and the trouble, for what else is there? This business wears no velvet skin.


No definite plan B—let it rot, I have no need for such a shade.
Plan B is universal: adrenaline’s bite, indifference’s shield, and the cold grammar of arms.
No definite plan B—let it rot, I have no need for such a shade.
Plan B is universal: adrenaline’s bite, indifference’s shield, and the cold grammar of arms.

Twenty minutes gone—I reach the old tree, alive, by God, but maimed and leaking light.
Lyolik crawls, trailing viscera, toward the children’s swings—his own entrails painting the grass.
I steady aim at Lyolik, the volley rips through bone and sinew—the park erupts in green flame.
I’m frail, my strength unspooled; a vertigo sharp as the abyss.
Ahead, the sandbox—greeting me, the final cramp, the last colic of dusk.

Imagine this: manatees, a pod of gray monks, tumbling at the edge of the molten sun.
Or an old, blind Chinese man, carving his wushu through air like silk calligraphy.
Imagine yourself as Ronaldo—flawless, sliding through emerald grass in the heat of the tackle.
While I, in the sandbox, surrender my soul to God with a child’s quiet.

A little sadness hushes me, but I find myself strangely untroubled.