Lyrics of La...La...La... - Jacques Brel

La...La...La... (original)

Quand je s’rai vieux, je s’rai insup’portable
Sauf pour mon lit et mon maigre passé
Mon chien s’ra mort, ma barbe sera minable
Toutes mes morues m’auront laissé tomber
J’habiterai une quelconque Belgique
Qui m’insultera tout autant que maintenant
Quand je lui chanterai: «Vive la Répub'lique
Vive les Belgiens, merde pour les Flamingants»
La, la, la
La, la, la
Je serai fui comme un vieil hôpital
Par tous les ventres de haute société
Je boirai donc seul ma pension de cigale
Il faut bien être lorsque l’on a été
Je n’serai reçu que par les chats du quartier
À leur festin pour qu’ils ne soient pas treize
Mais j’y chanterai sur une simple chaise
J’y chanterai après le rat crevé
Messieurs, dans le lit de la Marquise
C'était moi les 80 chasseurs
La, la, la
Et quand viendra l’heure imbécile et fatale
Où il paraît que quelqu’un nous appelle
J’insulterai le flic sacerdotal
Penché vers moi comme un larbin du ciel
Et je mourirai cerné de rigolos
En me disant qu’il était chouette Voltaire
Et que si en a des qu’ont une plume au chapeau
Y en a des qui ont une plume dans le derrière
La, la, la
La, la, la
Quand je s’rai vieux, je s’rai insup’portable
Sauf pour mon lit et mon maigre passé
Mon chien s’ra mort, ma barbe sera minable
Toutes mes morues m’auront laissé tomber

(translation)

When I'll be old, I'll be unbearable
Except for my bed and my meager past
My dog ​​will be dead, my beard will be lousy
All my cods will have let me down
I will live in any Belgium
Who will insult me ​​just as much as now
When I sing to him: "Vive la Répub'lique
Long live the Belgians, shit for the Flamingos»
The, the, the
The, the, the
I'll be run away like an old hospital
Through all the bellies of high society
So I'll drink my cicada pension alone
One must be well when one has been
I will only be received by the neighborhood cats
At their feast lest they be thirteen
But I will sing there on a simple chair
I'll sing there after the dead rat
Gentlemen, in the Marquise's bed
It was me the 80 hunters
The, the, the
And when the foolish and fatal hour comes
Where it seems someone is calling us
I will insult the priestly cop
Leaning towards me like a minion from the sky
And I'll die surrounded by jokers
Telling me he was great Voltaire
And if any have a feather in their hat
There are some who have a feather in the behind
The, the, the
The, the, the
When I'll be old, I'll be unbearable
Except for my bed and my meager past
My dog ​​will be dead, my beard will be lousy
All my cods will have let me down