Lyrics of Les Marquises - Jacques Brel

Les Marquises (original)

Ils parlent de la mort comme tu parles d’un fruit
Ils regardent la mer comme tu regardes un puits
Les femmes sont lascives au soleil redouté
Et s’il n’y a pas d’hiver, cela n’est pas l´été
La pluie est traversière, elle bat de grain en grain
Quelques vieux chevaux blancs qui fredonnent Gauguin
Et par manque de brise, le temps s’immobilise
Aux Marquises
Du soir, montent des feux et des points de silence
Qui vont s'élargissant, et la lune s’avance
Et la mer se déchire, infiniment brisée
Par des rochers qui prirent des prénoms affolés
Et puis, plus loin, des chiens, des chants de repentance
Et quelques pas de deux et quelques pas de danse
Et la nuit est soumise et l’alizé se brise
Aux Marquises
Le rire est dans le cœur, le mot dans le regard
Le cœur est voyageur, l’avenir est au hasard
Et passent des cocotiers qui écrivent des chants d´amour
Que les sœurs d’alentour ignorent d’ignorer
Les pirogues s’en vont, les pirogues s’en viennent
Et mes souvenirs deviennent ce que les vieux en font
Veux-tu que je te dise: gémir n’est pas de mise
Aux Marquises

(translation)

They talk about death like you talk about a fruit
They look at the sea like you look at a well
Women are lascivious to the dreaded sun
And if there is no winter, it is not summer
The rain is transverse, it beats from grain to grain
A few old white horses humming Gauguin
And for lack of breeze, time stands still
In the Marquesas
From the evening rise fires and points of silence
That go widening, and the moon is advancing
And the sea is torn, infinitely broken
By rocks that took crazy first names
And then, further on, dogs, songs of repentance
And some two steps and some dance steps
And the night is submissive and the trade wind breaks
In the Marquesas
The laughter is in the heart, the word in the eye
The heart is a traveler, the future is at random
And pass coconut trees that write love songs
That the sisters around do not ignore
The canoes are leaving, the canoes are coming
And my memories become what old people make of them
Shall I tell you: moaning is out of place
In the Marquesas