Lyrics of Проводник - ДДТ

Проводник (original)

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном у окна,
Несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни, точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы, —
мир наш пред Господом поник.
Когда со мною встретится она — веселая, без грима,
проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме — ее безмолвной красоте?
Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками — одни среди зимы?
Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.
Страж у дороги — пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного мышления,
мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
сметает нас, как мусор со двора.
Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным котелком
картошки сваренной —
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит —
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и ласке.
— Сынки, еда… — чуть слышно говорит, —
кому, сыночки, деточки, — беда.
Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
и свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут?
Что влечет
нас всех в пространствах этих дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших:
«НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»

(translation)

What will the sleeping guide tell me?
Empty, rattling glasses
On the compartment table by the window,
Rushing past the station fluttering in the dark.
Menta smoking in fist
snow-covered desert, more precisely - depths.
Where, like a drunk, stupid student,
shyly turning out his pockets, -
our peace before the Lord is bowed down.
When she meets me - cheerful, without makeup,
will the lines appear on the sheet
papers that I crumpled and dragged
in his head, as in a wastebasket,
believing the noble pantomime - its silent beauty?
When the minutes become long arms
inevitable death,
How will we measure time?
What will we play with the wind, clouds - alone in the middle of winter?
What will my motherland tell me
with floating pieces on the screen
Frozen love, February blizzard,
in the empty and dark abyss of the pupil
through the expanding star sawmill?
With technical water, sour in the tap,
in the broken syringe of a skinny junkie,
that wakes up in the toilet, yawning,
and looks at the fields.
The guard by the road is a chubby snowman,
looking vigilantly with black coals
on an old truck that slipped into a pit,
and a dull mat, and a cry full of life.
The children sparkle brightly,
devoid of abstract thinking,
destroying the world of ridiculous symbols,
this look without interfering with anything else,
sweeps us away like rubbish from the yard.
What will the beggar old woman tell me
on an evil platform, with a full pot
boiled potatoes -
annoying fly,
getting wet under rudeness, like under boiling water?
Behind the train it minces tiredly -
eyes full of separation and labor,
hands true to forgiveness and affection.
- Sons, food ... - he says in a barely audible voice, -
who, sons, children, is in trouble.
What these cities will tell me:
High-rise buildings, warehouses, someone's holes,
Animated graffiti garages
and gray concrete fences?
Dull, unfaithful environment
all days of the week, catches trains,
that she was bored to death.
Outskirts of this dirty rest
no one appreciates, hard to believe,
that so many generations are in the blood of this milk.
But where the third is, there are two more nearby,
and the church and the maternity hospital are glowing like a candle.
Where are they all going?
What does it entail
all of us in these distant spaces,
that in these cities suicidal
where exactly is everything and everyone so fond of counting?
Everything is there, of course, except for trifles,
that eternity is especially loved.
And I want to forgive my wits,
into the space of those who have thrown:
"NO, WE ARE NOT SLAVES!"