Translation of the song lyrics Тише - PIZZA

Тише (original)

Он на катер, катер в море.
У Кати горе, первой категории.
От любви до ненависти спорим, спорим,
Как от Монтенегро до Черногории.

Тихий мир взорван вздорной ссорой.
Тает город в трубе подзорной.
В жизни песни Дорна, слышишь, сделай потише.
Этот снайпер с крыши дома снял твоего Купидона.

Это не так позорно, это бездарно.
Идентификация Борна за стойкой барной.
За стопкой стопка - водка, чистится карма.
А он о себе, а он о себе слишком высокопарный.

Приснится странный сон, там снова будет он.
Разбудит гром, за окном город старый.
Фильмы с печальным концом.
Песни, песни грустной, грустной гитары.

Песни, песни грустной, грустной гитары.
Песни, песни грустной, грустной гитары.
Песни, песни грустной, грустной гитары.
Песни, песни грустной, грустной гитары.

Утро с ночи, рубит очень.
Пульс височный. Роза Хутор, Сочи.
Как добраться до станции ясно.
Пока не ясно, но очень-очень хочется.

Ты выше, ты на октаву выше.
Ты для кого-то пища, ты для кого-то крыша.
Но тише, пожалуйста, потише.
Ты говоришь, говоришь, а он не слышит.

Тише, тише, тише будь...
Тише, тише, тише будь...
Тише, тише, тише будь...
Тише, тише, тише будь...

Тише (translation)

He boards the cutter, the cutter yields to gray seas,
Katya is lost, her sorrow of the highest grade.
From love to hate we duel, we parry, we tease,
As far, and yet as near, as Montenegro in two names arrayed.

A tranquil world is shattered by a quarrel’s wild spark,
The city dissolves in the lens of a spyglass, remote and stark.
Life’s soundtrack—Dorn’s laments—hush now, let it recede,
A marksman atop the eaves has felled your Cupid’s steed.

Not shameful, no, but vacant, a hollow masquerade.
Bourne’s identity flickers beneath the bar’s dull cascade.
Glass after glass—vodka sluices, karma is skimmed anew,
Yet he, ever self-absorbed, speaks in heights none could construe.

A dream, uncanny, visits—he returns, unchanged, unclear.
Thunder unfastens sleep; beyond the pane, an old city leers.
Films where endings weep,
And songs, yes, songs of the sorrowful, sorrowful strings.

Songs, yes, songs of the sorrowful, sorrowful strings.
Songs, yes, songs of the sorrowful, sorrowful strings.
Songs, yes, songs of the sorrowful, sorrowful strings.
Songs, yes, songs of the sorrowful, sorrowful strings.

Morning is cleft from night—how brutal the blade.
The temple beats—Rosa Khutor, Sochi, parade.
The way to the station, a map drawn in lucid light.
Yet clarity eludes, though longing strains with all its might.

You ascend, an octave above, above the fray,
To some you are bread, to others a roof from the day.
But hush, I plead—more softly, fade away.
You speak, your words rain down, yet he will never obey.

Quieter, quieter, quieter—be still...
Quieter, quieter, quieter—be still...
Quieter, quieter, quieter—be still...
Quieter, quieter, quieter—be still...