Lyrics of La francese - Ottodix

La francese (original)

Viene sempre quaggiù, dagli Champs Elisées,
una ragazza in bicicletta
lungo la Senna.
mentre l’alito di marzo
sonnolento scalda già
la sua gonna controvento
gonfia la vela.
E sulla nostra tela disegnavamo lei,
avvolta di mistero, che portava gli alisei.
Forse la notte non è
una donna cosìfragile, forse sarà
una luna che rivela la buia metà
delle cose che ho davanti.
Forse magari sarà,
che pareva cosìstrana la semplicità
quando tutti vivevamo la nostra bohéme
in un angolo di Francia.
Ad un passo da qui, dagli Champs Elisées,
si parlava di Pablo Picasso
con fare accademico,
universitari senza orari,
sguardo da cowboys,
tra le massime pretese
qualche splendida francese
A cui spiegare il mondo, in fondo a qualche night,
parlando da filosofi dei rivoluzionari come noi.
Forse la morte non è
una cosa cosìtragica, forse non è
un capitolo che parla di noi, ma riguarda
le cose lìdavanti.
Vieni di sopra da me,
ho dei libri che ti spiegano meglio perché,
ne parliamo tra due tazze di the che vorrei
ti spogliassi qui davanti
Perchédomani non ci resti,
una catena di rimpianti.
Vieni di sopra se vuoi
ho tenuto qualche foto di ognuno di noi
quando tutti vivevamo la nostra bohème
in un angolo di Francia.

(translation)

He always comes down here, from the Champs Elisées,
a girl on a bicycle
along the Seine.
while the breath of March
sleepy already warms
her skirt against the wind
she inflates the sail.
And on our canvas we drew her,
shrouded in mystery, that she carried the trade winds.
Maybe the night is not
such a fragile woman, she maybe she will be
a moon revealing the dark half
of the things in front of me.
Maybe maybe it will be,
that simplicity seemed so strange
when we all lived our bohemia
in a corner of France.
One step away from here, from the Champs Elisées,
there was talk of Pablo Picasso
with academic work,
university students without timetables,
cowboys look,
among the highest claims
some gorgeous French
To explain the world to, after some night,
speaking from revolutionary philosophers like us.
Maybe death isn't
such a tragic thing, perhaps it is not
a chapter that talks about us, but concerns
things ahead.
Come upstairs to me,
I have books that better explain why,
we talk about it between two cups of tea that I would like
you undress here in front
Why don't you stay there tomorrow,
a chain of regrets.
Come upstairs if you want
I kept a few photos of each of us
when we all lived our bohemia
in a corner of France.