Lyrics of Im Ich - Das Ich

Im Ich (original)

Zerzaust in Kleidern und Gebärden
Blicke ziehen Runden mit Begehren
Auf Tafelrunden liegen Sklaven
Als Frühgeburten gargekocht
Unter uns in kalten Kellern
Warten Weiber auf Geburten
Verkrampfte Schreie speien Kinder
Händler warten sie zu wiegen
Starke Männer werden trunken
Wenn sie kaltes grauen küßt
Verstumpfte Glieder werden weinen
Weil mit Hoffnung nichts verdient
Ein kränklich armes müdes Volk
Verschließ die Ohren hören Schmerzen
Vor tiefem Abgrund stehen Richter
Das Ich im Ich ist kein Idol
In Nebenzimmern blühen Hirne
Die sich selber recht genannt
Aus dem Fenster stiert ein Schädel
Der den Weisen stumm erzählt
Von tiefster Seele steigen Klagen
Weil die Herrschaft uns verdreht
An kahlen Felsen strömen Säfte
Die von Tieren ausgepresst
Fleischkollonnen stehen Schlange
Vor den Toren vieler Ahnen
Aus den Mäulern kreischen Stimmen
Die mit Haß sind aufgefüllt
Von Seuchenadern tropfen Gifte
Tränket unsre neue Bibel
Verdörrte Hände schufen Nerven
Das Ich im Ich ist angezapft
Ich streite einsam mich
Mit dieser oberflächen Welt
Gutes sei ein löblich Brot
Von dem ich zehre bis zum Tod

(translation)

Disheveled in clothes and gestures
Glances draw rounds with desire
Slaves lie on round tables
Cooked as premature babies
Below us in cold cellars
Women are waiting for births
Convulsed screams spit children
Merchants are waiting to weigh them
Strong men get drunk
When cold gray kisses her
Stunned limbs will weep
Because hope doesn't earn anything
A sickly poor tired people
Shut your ears hear pain
Judges stand before a deep abyss
The I in the I is not an idol
Brains bloom in adjoining rooms
who rightly called themselves
A skull is staring out the window
Who silently tells the wise
Lamentations rise from the depths of the soul
Because domination twists us
Juices flow from bare rocks
The pressed by animals
Meat columns stand in line
At the gates of many ancestors
Voices screeched from their mouths
Those with hate are filled
Venoms drip from plague veins
Water our new Bible
Withered hands created nerves
The I in the I is tapped
I fight lonely
With this surface world
Good is a laudable bread
From which I feed until death